Idiotas... micromachismos y microfeminismos

No hay nada más hortera que un tío que combina la chaqueta de un traje con vaqueros y zapatos negros relucientes. Nada más falso que ir por ahí diciendo que se va con la verdad por delante… Ni nada más tontuno que acusar a los demás de tener eso de, “una estrategia”… (¡Y quién no la tiene!) Es lo que tienen los idiotas… que no lo pueden disimular… y, hay tantos… y de “tantos”… y… “tantas”, tipologías. Está el Idiota Catecúmeno. Es un idiota salvapantallas… ese tipo de idiota que lo mismo está instruido en la fe católica como en la científica, o en ambas. Que sabe y sabe… incluso a tocino, si lo untas. (Que decía mi abuela) De estos… están los sarados interfamiliares llenos… ¡y qué siempre tiene que haber algún gilipollas!. (De los apegados al móvil… con plancha de oreja) Luego está el Idiota Sentencias. Éste individuo o individua es lerdo de compromiso. Licenciado en débitos intelectuales, pues sabe la teoría y la práctica de hacer la O con un canuto. Que lo mismo que "corrige" unas comillas o un punto y coma… te asevera los porques del porque con la corrupción y la inmoralidad que desgobierna la nación se vive mejor… Pero ay, ay… ay… si fusionas al Idiota Catecúmeno con el Idiota Sentencias... Ay tener al Idiota más letal de todos los idiotas: El Idiota Hemorrágico. En sus dos versiones: La Taciturna, y La Hiperlábica. Y los hay micromachistas y por supuesto microfeministas… O nadie ha escuchado a uno de estos ejemplares en chaqueta y vaqueros decir a una chiquita joven, Doctora en Medicina, algo así como: Pase usted primero… Señorita...

… porque de Señores y caballeros, perfectos idiotas… están los almacenes llenos. Y las estanterías “comerciales”… abarrotadas. Se es un “perfecto” idiota cuando se le dan dos besos a ella, y se le da la mano a él. Es el contrato social de la idiotez. (Idiotez micromachista… sin falda para ellas, y pantalón para ellos) Luego está La Idiotez microfeminista. ¿Qué es en un entorno socio-laboral un abusador en potencia?. ¿Si eres mujer… es una “violación virtual” mirar más de diez segundos sin apartar la mirada… a Brad Pitt?. (Y quien dice Brad Pitt… dice cualquier tío bueno en “potencia”… sin que se llegue al “abuso”) Porque ser Idiota no tiene sexo… religión, raza… es algo, “Igualitario”. Catecúmena, “sentencial”… o, hemorrágicamente… Porque cuando una mujer se viste enseñando más carne magra al aire que el carnicero de mi mercado, embutida en cuero negro ceñido y con taconazos de vértigo… siempre, siempre, siempre… es para gustarse a si misma… sin más dobles intenciones… ¡Ya!. Y mi perro me ha pedido ésta noche para cenar caviar con chorreras… No os calentéis. Idiotas. El nombre es Idiotas. Y si queréis por aquello del lenguaje “igualitario” diré: Idiotas e Idiotos. Por ejemplo, a que se referirá una mujer si habla de su ínfima disponibilidad respecto a las relaciones personales… ¿Y dicho por un hombre?. ¡Joder!... con los eufemismos. Y sí… no hay nada más hortera que una mujer vestida de cuero con taconazos, ni nada más falso que ir por ahí diciendo que se va con la verdad por delante… Ni nada más tontuno que acusar a los demás de tener eso de, “una estrategia”… Lo he dicho ya…

España es un RPG de mundo abierto

Empecemos. España es un RPG de mundo abierto. Con sus brujos… sus enanos, (mentales… sobre todo) sus meretrices, sus reyezuelos y monarcas… de besamanos y comepollas, sus orcos y sus trolls… España es un RPG llenito de monstruos, de aldeas… aldeanos miedosos, taberneros y borrachos. Todo con sus herbolistas, y herbo… listos, sus mercaderes, sus burdeles y teatrillos. Un videojuego donde hay gente tirada en la calle pidiendo pan y “nobles” sin “baturred”, pero con “carruaje”. En inglés RPG significa varias cosas: Pero dejemos clara la que nos toca en suerte: Role Playing Game. Porque España es un juego de rol. Y todos tenemos nuestro “Rol”: Plebeyos y nobles, guerreros y cobardes, brujos y “empanados”… troleadores, “artistas” de los besamanos… y demás tragasables… ¡Bueno!. Yo tengo meridiana la consola, y el consuelo. Lo que algunas veces pienso… es si el resto del paisanaje lo tiene “meridianamente claro”. Si desde el barro donde se mueven “miserables”… “ven”, “meridianamente”… si son “señores”, o… ratas, de “besamanos”. Me identifico con el brujo de “The Whitcher”, un RPG que juego con fruición y del que me declaro fan absoluto. Su extenso mapeado me recuerda a España… con sus autonosuyas, (con lehendakaritzas) su Iglesia del Fuego Eterno… y, sus cazadores de brujas… y, raperos. Lo que no sé todavía es si Rajoy es un sumergido en el “Cenagal del Jorobado” a la espera de darte lo tuyo y lo del vecino… o, Bastardo Hijo… uno de los personajillos más cabronías que hay en el juego… (No se me interprete mal que estos son tiempos en los que del sentido del humor se anda escaso…)

… el caso es, que España es rol puro y duro. Sus recaudadores de impuestos. Sus nobles… que uno no sabe si son tales por voluntad divina, o porque sus antepasados se lo montaron divinamente. (Con besamanos a los monarcas de turno… o por comepollas…) España es rol puro y duro… porque aquí se distrae a la plebe como si esto fuera Temeria. Sólo falta Champions League… Mas… empecemos. He leído en la prensa digital que el Rey, Mi Señor, llama a la cooperación entre El Estado y Catalunya “en beneficio de todos”. Y naturalmente reflexioné: Si ésta parte del juego ya la pasé… que venía después… matar a la demobestia… o, ir al burdel a echar un gwynt. Y evidentemente, casi “campechanamente”, al apagar la consola enciendes de nuevo el cerebro y las conexiones sinápticas abren la grieta y especulas preguntándote: ¿Es algo propio de 2.018 una monarquía de privilegios, censuras jurídicas y besamanos con etcéteras… o cosa de un videojuego de edades y tierras medias?. Y sí… España es RPG de mundo abierto… y, mente cerrada. Con sus reyezuelos y sus trolls… sus aldeanos miserables, y sus cazadores de brujas. Etcétera, etcétera… Con la videoconsola funcionando 24 horas al día, los 365 días al año sin descanso. Sin que el personal se reseteé el modo lacayo. Se puede decir que muchos gilipollas perdidos, se mueren por ponerle letra al Himno Nacional. (Para demostrarnos así, lo gilipollas que son) En fin, seguiremos jugando a “El Brujo”… porque aun nos queda muchos “monstruos” a los que cortar la cabeza… y muchas horas que pasar sin escuchar y leer… cortinas de humo.

No están los tiempos para bromas

Lo opuesto a la virtud es la corrupción… el vicio, la depravación, el delito, la degeneración, la perversidad… ¿Cuántos españolitos de bien han caído en tales libertinajes?. Han robado… o consentido, que otros lo hagan sin inmutarse con tales prácticas. O están dispuestos al borrón y cuenta nueva… o al simple olvido. O han dejado el país en manos de tales sinvergüenzas… y siguen optando por lo “malo conocido”… Hay quien los llama Hipócritas… yo no. Primero son gilipollas… por dejarse “engañar”, entre muchas comillas… y después, unos hijos de la grandísima puta… por hipotecar el futuro de sus hijos, de sus nietos… de su país. (Patriotas de mierda) La Virtud, con mayúsculas… es, moralidad, bondad, excelencia, ética, decencia, moderación, austeridad, caridad, templanza, honradez, integridad. “Virtudes cristianas”… ¡no!. Ni muchísimo menos. Virtudes humanas. Lo inhumano, lo “decente”, lo “cristiano”… y, “creyente”… es lo que tanto meapilas, “honrado” padre y madre de familia… ha consentido todos estos años; el retroceso de las libertades, del Estado del Bienestar, en fin… la decadencia de La Virtud, la estamos pagando con el hecho de haber dado alas y pábulo al miedo. El miedo de habernos creído reyes cuando éramos mendigos. Y más que mendigos… miserables. Miserables con coche… miserables con hipotecas… miserables… obreros de oficina y trajes de las rebajas que se creyeron, y algunos “aun se creen”… que juegan en la misma liga que los grandes prohombres que han generado éste sindios. Pero yo tengo la conciencia limpia. Nunca les he votado. Nunca he delegado mi voto en los perros de la patronal… los mercados, el capital, “el fascismo económico”… (¿Hay otro?)

Pero que importa. España está entretenida con un teatrillo de marionetas y comedia ligera. Está el títere de Puigdemont y de esa niñata ahora travestida en pija de La Gabriel. Comedia ligera la huelga feminista… porque francamente todos y todas sabemos que al establishment empresarial español eso se la suda… y van a seguir explotando la “miseria” de la borreguna trabajadora española como siempre lo han hecho, con su “becha” salarial Hombre-Mujer, así con los “maduros”… como con los jóvenes. Pequeño dramatiquillo en platea, y del bueno, el del Tribunal de Cuentas, la financiación ilegal de los partidos… “decentes”… Una reflexión: Si los grandes empresarios están poniendo sus “inversiones” y esperanzas en un soplagaitas como Albert Rivera… ¿en qué coño piensan sus potenciales votantes, obreretes españolazos de oficina… qué les va a beneficiar el votarle?. En fin, dejémosles que crezcan… y se convencerán… o mejor dicho, dejémosles ver el hundimiento desde la cubierta con la tuna de tanto tunante cantando a diez voces clavelitos de mi corazón. Al final hasta me va a emocionar y voy a soltar una lágrima por el ojete con la versión cantada por Marta Sánchez del Himno Nacional. Aunque molaría más si empezara así: Viva España y el 0´5 que sube la pensión de ese buen español. Viva España y que se pudra ese rapero que insulta al Borbón… ¡Pedazo de Ca… mpechanón!. Uuuuf… No están los tiempos para bromas.

Ghillie Gamma-Charlie

Ghillie Gamma-Charlie. Desambiguación del vademécum farmacológico y otras hierbas… pócimas que no curan, tan sólo ralentizan los procesos degenerativos… Letales y lentos transcursos de envenenamiento masivo de población a través de las redes de distribución de agua y alimento en intervalos quinquenales. (Cual aquellos lapsos soviéticos) Es el plan perfecto. Anestesiamiento del personal con unos cuantos divagues en sobredosis informativa… ¿Dónde está el Estado Islámico ahora… tan amenazador hace un tiempo… reciente?... (Rotativamente… seguirá apareciendo, como esa falsa moneda) ¿De repente ha desaparecido… ha dejado de ser noticia a tiempo completo?. Plan “quinquenal” desInformativo para el ganado conciudadano esclavo: (¡Producid, chicos!) Catalanes por “talibanes”, a ratos… humor de borbones a borbotones por suicidios-desahucios… La “brecha” salarial eterna entre hombres y mujeres de hoy y siempre, por el silencio de los refugiados… y el hambre, de aquí y allí… de hoy… y resiempre. (De nuevo) Ghillie Gamma… y, Charlie. (Tras la Cortina de Humo) Nuevas series, reciclados realitys shows, (con niños cantores… famosillos cantores, protohumanos que “cantan”…) y… mucho, mucho, remuchísimo… ¡Fútbol!. Cientos y cientos de horas de balompié en vena: Que si Champions, Liga, Copa… Ghillie Gamma-Charlie. Y el ganado entretenido al muge. Contaminándose “lánguidamente” a base de agua de manantial de cañería filtrada con sus cócteles de bacterias, y antibióticos… microorganismos, y anticuerpos… microbios y preparados “específicos”. (Es el caos “perfecto”, y de amplio espectro) Ghillie Gamma-Charlie… si somos lo que comemos, estamos jodidos… el problema no es el Aceite de Palma, (que también) es todo lo que “palma”… por detrás… o por lo de “adelante”… de ese, y otros “aceites”… (Oliva incluido)

Pero el agua es el Ghillie Gamma-Charlie que nos devora por el pies mientras duerme la ganadería humana de ingenieros, “constructores, abogados, parados, “redactores”, mediadores, perseguidores y etcéteras. Vivimos muriendo. Por aquello de las “infraestructuras estratégicas”, y los “servicios básicos” subvertidos por un orden “táctico”. Y créanme… es mejor que no entiendan ni un puto pegote de lo que digo, porque el agua clara y pura de sus grifos lleva una jodida arma biológica que beben sus bebés, abuelitos y todos en general… y… en butaca. Sí… así de claro… Mientras cenamos y vemos otro capítulo de nuestra serie favorita… y mugimos en la Gran Granja de la Familia Española, y La Aldea Global. La Prensa no murió con La Radio… ni La Radio con La Televisión. Ni La Televisión con Internet. No murió Internet con Las Redes Sociales… simplemente, ahora… estamos más, mucho… mucho más… “desInformados”. A los “troleamientos”, las “cortinas de humo”, las “conspiranoias”… se las reboza en razón, contraste… cotilleo, investigación y desarrollo… y viceversa-controversia y tertulia. Con agua para los invitados… (El envase es opcional) Preguntémonos: ¿En un mundo corrupto quién paga a los laboratorios que realizan un control de calidad?... ¿Profesionalidad?. ¿Ética?... La Ética paga las facturas… las hipotecas… Quién se vende, quién no se vende… A veces, no se necesita un control de calidad de molestos, y modestos… subalternos… basta una sóla firma… y miles de patógenos, ¡al agua patos!. Cada día hay más casos de alergias y de cáncer… una sanidad pública más precaria… más paro, y se obliga a más gasto social… más dependencia… más gasto social… Hace falta un esquema… ¡No!. Otra temporada más de vuestra serie o reality favorito. Y a mugir a gusto.

Des/velando la cortina de humo

Dicen que el saber te hace libre. ¡Mentira!... o, depende… El saber te vuelve gilipollas… así… de repente, o… sumiso. Entregado, anestesiado, locuaz… verbenero… Repelente. (De “insectos”) Todo… o, casi todo… son “cortinas de humo”. Políticas, (las más…) pero también las hay intelectuales, periodísticas, culturales, (que no es lo mismo que “intelestuales”) y demás etcéteras. Vivimos en una sociedad propensa al cortinaje de fumaradas con tizne; y por ello un servidor de ustedes ha tomado la sana o insana decisión de “vivir”, lo más “desinformado” posible… que no quiere decir “vivir en babia” sino más bien, cohabitar el planetoide “entre líneas”. (Y sí, ya sé lo de los siempres…) ¡Palabra de Scout!... porque se es “siempre scout”. Y Scout significa: Explorar. Hacer un “reconocimiento”… Ser “criado”… observar… y, escuchar… Habrá quien no entenderá nada… y comprenderá, menos. ¡No importa!. Somos… lo que defendemos. El saber… no es importante, sino la Gnosis precisa. La Corrupción, La Guerra, todo “eso”… “siempre” está ahí. Lo relevante es “saber” quien eres, quienes son tus “amigos” y tus enemigos a un tiempo… y cual es tu VIRTUS UTEM. (Tu tiempo) De modo que no me interesa o concierne un pimiento la última estafa de un Gobierno corrupto… ni la supuesta “Honestidad” de aquellos que “gobernarán” después para los de los “siempre”. Simplemente, escucho… el murmullo del agua correr.

Dicen que la mentira tiene las patas muy cortas. ¡Falso!. La “mentira” tiene las orejas forradas con cera, y la vista cansada. Y repito: El saber te vuelve gilipollas… y engreído. Ignorante completo en esa “felicidad” del pequeño conocimiento. (Dando por hecho lo que sabes) Pues puede que ahora mismo en presente de indicativo del verbo “star”… sea, monje cartujo y ex–fandanguero de Huelva sin cartucheras y a lorza cambiada. Pero… algo sé… Por ejemplo… que España no existe… Existe el terreno que pisas que llaman algunos tontos de capirote: ¡España, coño!. Pero… España, como tal… no existe. Quizás existiera en un pasado ya remoto… cuando la Toma de Granada, y todo ese berenjenal. Hoy existe una “cortina de humo” llamada Selección Española de Fútbol, Eurovisión, Cataluña es España, Gobierno de España, Marca España, Conferencia Episcopal Española, Fuerzas Armadas Españolas, Televisión Española y derivados, e… incluso… Masonería Española. Y es que está La Verdad… y… la verdad. (Con las verdades del barquero) Y que hay detrás de esa “cortina de humo” llamada España, como paradigma… ¡Os lo diré!: Gente que muere de frío, aquí… no en Siberia en un gulag. Y todo por delante de La Alambrada Electrificada de una “clase media” que no se entera de nada tras esa “cortina de humo”. Suicidios por desahucio en las morgues… y mucha, mucha Violencia de Género… o mejor dicho, Terrorismo Machista… en la TV… El Presupuesto del Estado se dilapida en Defensa que no precisamos con su retahíla en comisiones, al patrón… y se quiere hacer un lujo de la Universidad y La Sanidad… Y todavía algunos gilipollas, clase media explotada… ¡los jadean!. Adiós… ya me cansé de escribir.

El mito de la “superstición” científica

Está el mito de la superstición religiosa… y el más que peligroso mito de la “superstición” científica… por ejemplo, sobre el origen del universo… y de la vida. El “ente” humano científico trata de “ver” a Dios como hombre, y el “ente religioso” como un absoluto divino. Tratemos de hallar el punto medio de la divinidad en el conocimiento… Somos Dios, somos mito, somos hombres… y mujeres… raza, “humana”. La Ciencia adolece de los mismos siete pecados capitales de la “moral cristiana”… Numero: Primero: Soberbia… obvia. Lo que hoy es teorema, y teoría… (ya sé que no es lo mismo) mañana es, cálculo… prueba y error… luego, otra vez teoría, y después “base científica”. Es la exaltación del héroe y villano irrefutable que pasa de profesor chiflado a excéntrico en un abrir y cerrar de ojos sedientos de… Envidia. Pues construimos pirámides de pizarra y tiza sobre bases que no nos pertenecen. Y las ecuaciones se borran sin despejar las incógnitas… o, despejadas éstas… no dan el resultado que se busca obtener. Se habla del factor anómalo de las telecomunicaciones, y se buscan sospechosos… en el desarrollo de las matrices primarias. La Avaricia… La Ciencia pasa al estado de comercio… economía vectorial. Se actúa en un sentido y dirección marcado por la llamada “Economía de Escalas”. Esas prerrogativas que, en término de costos, una empresa obtiene gracias a la expansión del mercado. Demandamos móviles, como patrón, con cien mil aplicaciones innecesarias, paradigma de una suerte de Gula “tecnológica”… ¡Qué más da una guerra civil en el corazón del África Profunda!. (¿Cuántos "pecados" van ya?) 

Hablamos de La Ira. La Ira hacia Dios de La Ciencia… La Ira Lujuriosa hacia la búsqueda de Dios como si su ojete que todo lo ve fuese un jodido agujero negro. Ira y Caos, Lujuria de Carbono y Pereza evolutiva… pudiera ser el resumen escueto y torpe de todas las teorías que soban y resoban los físicos teóricos sobre como se creó el Todo… sin Dios, of course. (Las comillas, del inglés… a la papelera de reciclaje gramático) Hay lujuria en el maldito lodo primigenio… en las proteínas de su puré… En esas cavilaciones con Ira… con desconcierto, con anarquía inútil. Ay, la moral cristiana y la moral científica. Hay hechos probados y hechos probables. Sólo una Gnosis. Como no voy a creer en Dios si La Ciencia es Dios, y Dios es La Ciencia. El Conocimiento… Y La Biblia un “libro de leyes”… no La Ley… Y Jesús, un Hombre… y el Hombre es Dios… Universo… Dios… Constructor del Universo. “Algunos entes científicos” teorizan sobre que el universo es un enrevesado holograma… otros, sobre que el universo es una parte de un gran multiuniverso… Dimensiones y “patrañas”, patrañas y “dimensiones”. La gran simpleza de la muy creyente y “mística” superstición humanista, más que humana… es llamar Dios a todo aquello que nos es ignorado por inexplorado e indocumentado. ¡Qué vacío infinito!. La Clave es S.A.P.I.E.N.T.I.A. Sapientia sola libertas est… El saber nos hace libres. Libertad es estar libres de Dios… y, de La Razón… La búsqueda del Conocimiento sin el reflejo de Dios en el cristal… es un pésimo comienzo. Es peligroso el mito de la “superstición” científica, porque sí. Esas andanzas jactanciosas de los “ultras” del discernimiento sin cábalas adoradoras de devotas deidades. Llevan a la guerra, el hambre, y la destrucción por la vía de los principios financieros, y esas entropías mercantiles de demostrar que nadie observa lo imposible…

A un veganismo asesino e inconsciente

Al parecer algunos estudios han llegado a la conclusión de que sufren los vegetales mientras se les está masticando… Entre otros… hay un estudio de la Universidad de Missouri sobre Vibraciones de Alimentación con láseres que avalaría el hecho de que al masticar, los vegetales, sienten algo que podía ser parecido al dolor. Quizás los veganos “deberían” saber que es el jasmonato, la “adrenalina” centinela de las plantas. ¿O damos por hecho que los vegetales no son seres vivientes?. ¿Los principios de la vida… y la pirámide de la supervivencia, y la depredación?. A claro… el silencio de las lechugas recién cortadas, es más aceptable… que el gruñido del cerdo durante la matanza. No soy un carnívoro estricto… pero, tampoco quiero que me cuenten milongas veganas. El hombre, la mujer… el ser humano, la raza humana… somos mamíferos oportunistas. Los científicos han desarrollado la Arabidopsis Thaliana, una crucífera, emparentada con el rábano, la col, la colza, la mostaza y el alhelí como planta modelo en la investigación para obtener un genoma secuenciado en su totalidad de los vegetales y así saber como se “defienden” estos de nuestros mordiscos… irónicamente, ¡canibalismo en estado puro!. Porque aunque no se quiera aceptar, Las plantas, muy al contrario que los animales, han elegido la inmovilidad a lo largo de su historia evolutiva desde el carbono… y, la abiogénesis. El ateismo vegano, por ejemplo… le debería preguntar a Dios… o a Stephen Hawking, me es indiferente, que fue antes si el huevo… o, un origen de la vida desde la No Vida, lo que significaría que la vida se creó a partir de un "principio" de materia inanimada.

Hablemos de un veganismo asesino e inconsciente. Que no es como matar elefantes por el marfil… o tigres, por su pelaje. ¿Estáis libres de pecado, o tiráis las primeras piedras… y las siguientes… desde vuestra ignorancia?. A lo mejor también sois ateos por desconocimiento… de la hipergravedad, y “Dios” está conformado de Materia Oscura sentado en la grupa de un jodido agujero negro… ¡Realmente, me la suda!. Caza el león en sabana, y el hombre armado artificialmente, esa es la realidad… La detesto, pero así es. Y un servidor ha cazado hombres. Y los ejércitos son inmorales… pero, necesarios. Porque la paz no la trae ni la lleva la inteligencia… sino la inconsciencia, el atolondramiento de la "inocencia" más premiosa. De verdad, de la buena, que los veganos me caen bien… lo que abomino, lo que repruebo… es la estupidez en general. Sólo La Virtud, y una Gnosis profunda y libre, nos puede salvar de éste marasmo generalista y cruel que vivimos. Morded un tomate de huerto ecológico a bocados si es lo que os va, o meteros entre pecho y espalda un chuletón de buey hormonado “artificiosamente”… ¿Qué cambia el estado de las cosas?. Desde un veganismo asesino e inconsciente… a un taurino, cazador, “carnívoro”… Ya… ya sé que no es lo mismo ser talibán que ultra católico… ¿o no?... Deberíamos preocuparnos más por el origen de lo que comemos, en lugar de pensar en lo que comemos… porque lo mismo que hay diamantes de sangre… hay azúcar de sangre, y… otros etcéteras muy, pero que muy veganos. ¡Y bien qué los estamos alimentando!.

… de que todos los días, son “Reyes”.

Los días de “reyes” eran tristes para mí allá por el 69-70. Mis padres ni se lo curraban para mantener la ilusión… un día casi pillo a los camellos de estampida, ¿o eran dromedarios?. Ahora con mis cincuenta largos, en la piscina olímpica de la vida, juego con la PlayStation4 y pienso: ¿Qué clase de infancia de “truñacos” era aquella de divertirse con una peonza?. Porque verdaderamente… digan lo que digan hoy esos cursis de la “preterceraedad”, mola que te cagas hacerte un Assassin`s creed. Es como la diferencia que va de escuchar a Status Quo… a The offspring… ¡es otro nivel!. Como escuchar Madama Butterfly en Spotify sin premiun… Porque cualquier tiempo pasado no fue mejor, sólo éramos más jóvenes… y más idiotas. De hecho ojalá naciera de nuevo entonces, pero con lo que sé ahora… Claro, que sin tener portátil ni PS4 que sería de mi puta existencia viendo dar vueltas, y vueltas, y vueltas… a una jodida peonza. Y quien dice peonza, dice darle patadas al maldito balón. El Whatever you want no sonaría igual. ¡Lo qué quieras!... ¡Una mierda!. Oh, la infancia… ese territorio “virgen”. Selvático. ¡Qué peligro tenían algunos curas de mi colegio!. Esas mañanas formados efébicos en filas perfectamente alineadas, y alienadas, cantando los himnos del Régimen. Aun recuerdo como echaron al Hermano Teodoro, por ser uno de esos “frailes” masones y rojos que nos enseñaban a pensar por nosotros mismos que era el infierno. Lo malo era que las notas que verdaderamente interesaban a mis padres las ponía el Hermano Gregorio que era un asqueroso sobón. Conducta y Aplicación. Servidor estaba abonado al 5-5… pero es que un servidor por detrás, ni el bigote de una gamba... aunque fuese de Garrucha.

Es lo bueno de la PlayStation… lo de cortar cabezas con un torneado “Whitcher”… porque si remembro la infancia me viene un reflujo ácido de bocadillos de caballa con notas de flauta dulce. Adoro las canciones de Raphael y las de AC/DC porque hubo un tiempo de cerezas en el que pacíamos “libres” e ignotos de nuestra mentira larvada lentamente como Gacelas de Thomson en aquella sabana. Y es que entonces queríamos golear en todos los partidos como por "those days" hacía el Bayern de Múnich… luego, más tarde, descubrí que en la vida algunas veces un empate a cero, es suficiente… un 5-5 en conducta y aplicación. ¿Pero de qué va todo éste rollazo qué estoy escribiendo?. De la infancia… De la “infancia” perdida, y los videojuegos. De la pederastia en La Educación del Nacional Catolicismo… Pues… no, y sí… Todo esto es la vida que se te ha escapado como el agua entre los dedos. Los sueños, las ambiciones, los deseos… de cuando pedías por la paz en el mundo, aquel 0,7… y, la justicia social. Ahora ya no soy un loco. Soy viejo como los AC/DC… y ya no se mata a tus “enemigos”…. Como en aquellos “intensos” días. Ahora sé que ésta España del PP es el infierno, o algo peor incluso. El Franquismo 2.0… pero sin Franco. De modo que la PlayStation es mi peonza, que da vueltas y vueltas… y, vueltas… Nada va a cambiar… porque el personal es cobarde como los aldeanos del videojuego The Whitcher. Escuchan basura de perreo, y pop-rock aceptable. Consienten su “contrato social”. Su rebeldía está supeditada a Juego de Tronos… Llaman deportes de riesgo al rápel… en el ejército lo llamábamos Vamos pa’bajo. ¿Viviréis más sin tomar aceite de palma?... ¡No!. Y lo de la calidad de vida ni os la creéis vosotros mismos. ¿De qué va todo esto?... Pues… de que todos los días, son “Reyes”.

Un juramento es un pacto inviolable

Un juramento es un pacto inviolable. Un masón lo ha de saber bien. Claro que no hay compromiso, cuenta o contrato… que resista a la mentira, la iniquidad… o, simplemente, la burla de aquello que juraste defender con tu vida. Ya me han traicionado… o me he dejado engañar, o he confiado ciegamente… en demasiados “patriotas”, a sabiendas de que no lo eran… “hombres de honor”, y por supuesto… “hermanos”. A día de hoy me considero un “pájaro libre”… pero, en una jaula de humo, de la que me es totalmente imposible el escapar… Sé de los más brutales subconjuntos de desmedidas cosas… entre el amor "fraternal" de determinadas “gentuzas”, inmoderadas. Y para mi propia desgracia, un servidor de ustedes… si es un patriota. Un patriota escondido en una relativa “maleza”… desde donde escribe en “relativo” sigilo, éstas pobres letras que no lee ni “Dios”. ¿Excesivas comillas?... ¡No importa!. Me la pela la gramática. ¿He dicho ya qué un juramento es un pacto inviolable?... Pues, eso mismo. ¿Quiénes somos?. ¿Cuál es nuestro “pacto” particular, y “nuestro” compromiso público?. ¿Nuestra definición moral?. ¿Nuestro deber filosófico?. Para mí La Ley debe de ser mi Conciencia de individuo comprometido con la voluntad de ser Hijo de la Razón por delante de la libertad, que es La Libertad auténtica. Igualdad y Hermandad.

¿Quiénes son los traidores entonces?. Es fácil de saber… Aquellos que se cuelgan las medallas. Aquellos que miran hacia otro lado. Aquellos… que matan, poco a poco, con picotazos de buitre… todo eso que “juraron” defender. Somos “aquellos” que jamás traicionamos nuestros principios… los que hemos de desaparecer. Ya no es nuestro tiempo… nunca lo fue. Tan sólo quiero decir una simple verdad: El edificio se derrumba con su virtud e integridad hace tiempo deshabitada. Ahí os quedéis dentro con vuestra religión o ateismo, vuestra política, vuestros vicios privados, o… representativos… y, entre otras melindres, vuestra “humanidad”. Rescribir libros… novelas y poesía, ver series de televisión hasta la nausea… Construir otros derives. Ahora tengo claro que ciertos juramentos eran “execratorios”. Sencillamente, condenaban a los hombres a una vida “larga” de tóxica servidumbre. ¡Bien os he servido, hijos de la grandísima puta!. Pero yo si que sé lo es ser un patriota, cabrones. Os maldigo por ello. Con todo el odio mientras veo como caen los muros de la patria y los “indoctos titulados” festejan la caída esclavos e ignorantes… ¡cómo Dios manda!. Mas… soy aquello que soy.

Y no tengo hoy ganas de escribir mucho más… De dar más palos a la gramática y la “comprensión oral”… ¡Valientes mentiras!. Abomino desde mi postración actual de un sinfín de entidades sin sentido… al menos, para mí. ¡Quedároslo todo!. A “Dios”, a “La Patria”, La “igualdad”… ¡todo en nombre de “la libertad”!. Quedaros los juramentos asertorios, los juramentos promisorios… y, aquellos, conminatorios. Es, vuestra mentira… y, mi “traición”. Mi ética es ser fiel a la promesa que hice. A la lógica gnosis establecida de la VIRTUS UTEM. Al único Dios Verdadero Constructor del Universo sin religión ni caóticas mil “servidumbres”. Yo si sé verdaderamente lo que juré bien joven con el brazo derecho levantado… y “no tomaré nada, de lo que es tuyo”. ¿Cuántos podéis decir lo mismo?. ¿Sabéis de qué hablo?... o, para ser correctos… escribo. Ahora, aquí. Perdonad. No quería decir tanto… sin haber dicho, Nada. N.A.D.A. al E.S.T.E. ALGDGADU.

Otro día sin hablar de nada concreto

¿Somos conscientes de qué el juego online va a favor de veta?. O explicado de un modo sencillo: La banca siempre gana, sin factor de probabilidades que valga. Es decir… tanto apuestas, tanto cebo, anzuelo y sedal… suelto para que piques. Internet es un juego de ajedrez masivo. Diez mil superordenadores calculan las respuestas lógicas y diez mil humanos los saltos en la “cadena”, ilógicos. ¡Demasiado para uno sólo!. ¿Sabéis de qué hablo?. De la soledad humana… de una inmensa soledad humana… la del ente hombre todavía ser enfrentado al todo de la más repugnante ambición sin límites. ¿Y qué puede hacer el ente humanidad solitario de lo femenino/masculino ante tan aciago destino?... ¡Nada!... Se pierde en miles de discusiones bizantinas. (Y eso que éste es un ejemplo talmente estúpido… el propuesto?. Hablamos de “igualdad” de lenguaje no sexista, de problemas mínimos que se maximizan… de grandes tragedias de la humanidad que se solapan bajo cortinas de humo, y de estupideces que se magnifican por delante de éstas. Lo diré sin ambages… lo que os preocupe de lo social que no os afecte en lo personal, simplemente no existe. Y tu número no toca… toca una ilusión de victoria… la eterna probabilidad matemática de que ese tipo que brinda hoy con cava espumoso puedes ser tú. ¡Y no estoy hablando de un juego concreto!... si no de ese Humano Corporativo que eres, o somos… en centenares de miles de plurales mayestáticos. Y mañana más. Mucho más.

Estamos bien ajustados y limitados por condiciones, cuadrantes y geolocalizaciones temporales… caramelitos para el niño que somos. Nos esclavizan con la religión, los sentimientos de pertenencia a un clan futbolero… la familia, el “ennoblecedor” trabajo, las deudas que contraemos… el nacionalismo, los amores y los odios que edificamos desde bien pequeñitos sin saberlo. No hay ninguna maldita manipulación… la idiotez, no es manipulable si no… manejable. Vaqueros tecnológicos con herramientas de primer nivel y cabalgaduras de cuero y aluminio nos llevan de pasto en pasto, generando pasta y pasta… y nos dejan abrevar sábados y domingos para darnos esa genuina sensación de libertad que creemos tener. Pero, atados por el miedo… el miedo a la guerra nuclear… el miedo a ser perdedores… el miedo a perder cataluñas, subsidios, novias, mujeres, maridos… gatos… el color de nuestras prendas más utilizadas. Y hemos olvidado, quienes somos… las ideas que nos hacen libres y soberanos. Votamos sus opciones y no las nuestras. Vemos sus programas de televisión. Cenamos en sus restaurantes para la clase media… Podéis hablarme de la puñetera “Igualdad” que propicia la clase política, entre hombres y mujeres por ejemplo… de la “Libertad” de votar “libre y democráticamente", o sin más de todo tipo de “hermandades”… mas, en miles de conflictos seguirán muriendo hombres, mujeres, ancianos y niños around the world… pasaran hambre y frío compatriotas nuestros, e incluso… se pegara una paliza a un adolescente en la calle por llevar una camiseta de un equipo de fútbol que no es el nuestro, o simplemente ser gay… o musulmán… o lo que sea que nos irrite vehementemente. Ay… pero que pocos cojones hay… para ir a incendiar El Corte Ingles.

¿Cuánto vale tu voto?

No sé si Cataluña es España. Ni siquiera sé si España es España, y además, no me importa. Pertenezco a la especie humana. Soy blanco, negro, cobrizo… español, catalán, sueco… cristiano, musulmán, judío… facha, rojo, apolítico… homosexual, hetero, lesbiana… ateo, espiritual, materialista… ¿y qué más da?. Respiro aire, como, meo, cago, (no sin dificultad) amo, me gusta el fútbol y lo odio a un tiempo… como los toros, las vacas, y los rodeos tejanos de puercoespines… ¿y qué?. ¿Qué importa cómo nos llamemos, a quién oremos, dónde hemos nacido… o, que doctrina política profesamos?. Viendo a algunos contertulios hablar de “eso de la política mayúscula” con las venas del cuello más inflamadas de pasión, (pero, sin arte) que Camarón cuando cantaba por soleares, me quedo pensando cuanto vale un kilo de carne de humana en éste mercadillo persa de gilipollas e hijos de su grandísima puta madre. Y sabéis… da más de lo mismo, poco importa… esos que hoy “matan” por la libertad… hoy, y ayer, y también mañana… matan, y se matarán entre ellos… y te colgarán boca debajo de los pantalones, para llevarse lo suyo… y, lo tuyo. ¡Y no hay más!. Ellos mandan… y tú devotamente sumiso obedeces… Votas a gentuza que jamás se presentará a unas elecciones “democráticas”, para mantener el status de tu coche que ya tiene siete años, de tu trabajo de “obrero” de oficina… de tu hipoteca de mierda, y el colegio de tus hijos. Es decir, esclavo… que es lo que tú eres… ¡esclavo!... si, tú… que alimentas a la bestia… ¿Cuánto vale tu voto?. Pues vale… por consejos de administración de gentes “importantes” que no conoces ni se presentan a diputados o senadores… pero fijan tu salario, cuando has de salir de vacaciones… si tus hijos, se merecen el ir a la universidad con los suyos.

Y sí… me la suda… si Cataluña se independiza o, salta hecha añicos en mil jodidos pedazos. Me la suda si España se rompe… o, hace flexiones… o, abdominales. Me la suda quien es gay, o lesbiana, o musulmán… o si el Obispo de Mondoñedo… se da al puterío o se hace de Podemos. La información está manipulada venga de donde venga. Me la suda si las feminazis piensan que mirarlas tres segundos es una violación… Me la suda si alguien piensa que por lo que escribo soy un antipatriota… Me la suda, pero muchísimo, lo que piensen aquellos que creen que la realidad es esto que se presenta ante nosotros como días infinitos e iguales unos a otros. La realidad es que en el planeta hay actualmente veintidós países en guerra, y que armamos a casi todos ellos… y que de esos beneficios que obtenemos es de donde sale para pagar pensiones, y sueldos de los funcionarios… y la sanidad, y la educación pública, etcétera, etcétera… ¿Pero… acaso importa… si es así de verdad, o no?. Lo dice el informativo, Internet… la prensa… ¡Pues eso!. ¡Cataluña, y más Cataluña!... Y olas de frío… Y terrorismo machista… Y más Messi. Hay guerras olvidadas… algunas desde el año 1.948… con centenares de miles de muertos. ¿Importan?. ¿Cuánto vale tu voto?... No sé… para cambiar el futuro de mierda que les espera a tus hijos… de puta. 

La experiencia del viejuno cine de los 70

Que cine aquel que me tragué en el cálido verano del 77 todas las tardes noches en sesiones dobles al cuidado junto con mi primo Juan de los pequeños de tres familias tradicionales y “conservadoras” de primos españoles. Que culmen cuando nuestros “progres” progenitores se desentendían de nosotros mientras a aquella Ana Belén vestida con traje de novia un perro negro la chupaba los pies mientras tenía un amago de risueño orgasmo en la película La criatura de Eloy de la Iglesia; aquello no tenía precio. (Era la era del coño selvático) Supongo que entonces la zoofilia sin ambages casaba bien en un cine de verano de aire familiar y su fresca de sesión continua con El bueno, el feo y el malo. Aun recuerdo aquel tremendo peliculón de título Las calientes bolcheviques, en el que a un funcionario ruso y sus tres compañeras de trabajo los confundían con un proxeneta y sus tres prostitutas, o no se muy bien si entre Ava Gardner y Charlton Heston en Terremoto se hacían todos un trío con George Kennedy… ¡aquello era un sindios!. Claro que de mezclar Lucecita con la puta niña del exorcista, resultaba que por la madrugada soñabas que a Susana Estrada le daba vuelta la cabeza y los pezones a igual velocidad. Incluso no tenías claro al despertar si en realidad habías estado soñando con los pezones bizcos de Karen Black y te jamaste esa “tardecita” double session con Aeropuerto 75…

… pues tanto Paco Martínez Soria era entonces el LSD nacional que precisaba otra Coca Cola con ración de palomitas en vena. Aquello era cinema inferno viejuno ya entonces… pero con tropezones… que lo mismo te tocaba ver ¿Quién puede matar a un niño? de Serrador con A la legión le gustan las mujeres… que El alegre divorciado y Marathon man, no había nadie al volante. El personal se ponía palote viendo a Jane Fonda en Barbarella… aun recuerdo a una mujer tres filas detrás de mí recriminándole a su marido con el cine en escrupuloso silencio: ¿Te estás tocando Manolo?. Cuando ay… la pobre Barbarella, sólo quería un poco de sexo… universal. Y Joder… Barbarella… tenía de todo, un malvado científico de nombre Duran Duran, el peligroso rayo positrónico… y las cositas de Lythion. Faltaba Gracita Morales… que para bajar el “palotismo” general después daba la replica en Operación Mata-Hari. Puro cine de autor. Y como olvidar aquel cine de acción de los 70… Operación Dragón, Harry El Sucio, El Coloso en llamas… o, La aventura del Poseidón… ¡Qué sinvivir!. Lo mejor era de vuelta al apartamento cuando tu padre preguntaba… ¿qué habéis visto ésta noche!, y tú respondías: La naranja mecánica. Y tu viejo te volvía a preguntar: ¿Y de qué va esa película?... Y le respondías: ¡Bah!, un rollo… de como recogen fruta de unos árboles unos valencianos que escuchan a Beethoven, y después se inflan a hostias. Y de verdad… no me podía ni imaginar que mis padres se lo creyeran. Y es porque el que por entonces no hubiera Internet facilitaba mucho lo que era la cuestión del embuste en la progenitura por esos años "felices" loca por engancharse al bingo. ¡Qué tiempos de libertad creativa... en general!.