Duermevela de un esclavo

Duermevela de un esclavo

Somos Hijos de Dios en éste holograma estricto


Cada vez creo más fervientemente en la “divina” cohabitación de tiempo y espacio, y que precisamente hay reside Dios. Y que es esencialmente eso lo que nos reserva la eternidad de nuestro Ente… digamos, espiritual. “Eso” expresaría-explicaría… el porque el Universo de nuestro Dios Constructor sería un inmenso holograma cuántico. El porque no hay un “Dios” aparente. El porque La Gnosis y nosotros mismos en Conocimiento somos los hijos bastardos de un ateismo difícil de credo místico. Los Hijos de Dios Sol, Dios Trabajo, Dios Forma Humana… Un Dios Infinito… sin religión y sin normas, pero todo Virtud, Libertad… y, Belleza. ¿Qué más queremos?. ¿La “milagrosa” consagración del agua en vino?. El vino ya está “autoconsagrado” en agua en/tre un 75 a 90% y con sus azúcares de la uva… y astringentes taninos, y vitaminas del grupo C… y fósforo, hierro… ¿Qué más queremos?... No comer cerdo… ¿Por qué?. ¿Por qué Jesucristo crucificado en una cruz, y no en una pata de jamón ibérico… o, en una silla eléctrica?. Habrá quien piense, o llegue a pensar… que aquello que digo/escribo es o puede llegar a ser blasfemo… para mí, blasfemo… es representar crucificado al “su/puesto Hijo de Dios” Cristiano/Católico… y Profeta del Islam. No creo en las religiones… o mejor dicho, no creo que “existan” las religiones… son hologramas. Fotones de oscuridad, y autosugestión. Un Dios Constructor de Todo… no puede ser tomado como tal, venerado y perseguido en algo tan nimio, supersticioso y vacío como es la casi nada de un culto “religioso”. (Y aquí incluyo… ese “culto” de su/puestos cultos “cuasi-intelectuales” que es el Ateísmo… contenido, el de las fobias gramáticas)
Todos quizás o no, somos Hijos de Dios en éste holograma estricto. En éste Universo maravilloso de Belleza y dolor, “tan realista”. Hay un cuarto cerrado de cuatro paredes perfectas, suelo y techo, donde La Libertad nos convoca. No hablaremos en él de las supercuerdas ni de la gravedad cuántica… pero, podemos charlar en esa habitación y especular un discurrir de La Gnosis. De un par de dimensiones trazadas aquí… y “evangelios” matemáticos que aumentan en escalas macroscópicas exponencialmente. O también… podemos cerrar los ojos… y hacernos un blablabla de misa con estampas rocieras. Podemos mirar a los misioneros… o, a aquellos que ayudan desde sus principios al “hermano” caído. La Virtud está en las obras magnas… de un Templo Interior. Un Templo de “papiros”… de legajos mnemotécnicos. (Con sus códigos e, items… nombres, y números) No sabéis como me entretienen ciertas entropías “condicionales” entre ateos y católicos, por ejemplo, cuando de fe se trata. Ese parrandeo “místico-pagano”, me recuerda a las grescas “verbofutboleras” entre aficionados del Real Madrid y el Barça… A veces me pregunto, si los otros creen en el Fútbol como deporte… y los unos en el Universo, como madre-padre Dios… ¿Están tan perdidos, cómo parecen todos en el Todo?. Si no saben… o, no comprenden de que cojones escribo… no me compren… Es simple: Somos entes de eternidad. Sol… Trabajo… Dios con forma humana. Constructores del Constructor. Aunque… siempre se puede seguir consagrando vino, y bebiendo la sangre del Cristo en él. Es la Santidad metafórica… de la “comunión” con Dios… Uy, los católicos… ¡qué flojos están!.

La inteligencia es una cadena perpetua


La inteligencia es una cadena perpetua en una prisión interior de sólidos muros rodeados de intransigencia; y cuanto más “inteligente” se es, más perdido estás en la virtud, y más triste te sientes al no poder ayudar a tus semejantes. Hay quien se define como Ser “inteligente” en Mayúscula singular, sin saber definir que es eso de la “Inteligencia”. Hay quienes hablan de la “Inteligencia Emocional”, y bien... han hecho un modo de vida de lo que empezó como una moda “psicológica”… en fin… ¡valientes idiotas!. Y luego está, la memoria, que es la inteligencia de los tontos… Pues, un servidor es reo de la Gnosis. Me encuentro desde hace ya tanto tiempo en éste Alcatraz rodeado de agua por todos lados. Dicen que el saber no ocupa lugar… ¡Joder, qué sí!. ¡Vaya si lo ocupa!. Lo triste es ver la “solución” a un “problema”, dejar la respuesta a él… y ver, el empecinamiento en continuar con el error por parte de los demás. Algo que no te hace sentir mal… ni estúpido; cuando ves a aquellos que quieres, perdidos y agarrotados en lo simple… los muros de tu comprensión te aíslan aun más de ellos. Y sientes como tu “condena” eterna es tu maldición, cuando “problemas” de más enjundia esas personitas los minimizan en su huir del verdadero Conocimiento, por laberintos de enredaderas sin sentido. Quisiera decirles que todo es demasiado sencillo… que es como encender las luces de casa. No puedo. Mi pequeña “fortaleza… minúscula agudeza mental”, es mi celda. Mi calabozo de tristeza infinita que pueden llegar a pensar que es “depresión”… en lugar de desesperanza… a veces, incredulidad… otras… aprensión. La vida me enseño desde muy niño, que cuando la gente que te rodea comienza a hablar y hablar… lo mejor es marcharse…
… pues carece de todo sentido, cruzar palabra y dolor de alma con aquellos que no encuentran La Verdad aunque se la dibujes por delante de sus ojos velados de oscuridad e ingenio. El callar es oro cuando tus entrañas no paran de gritarles en silencio: ¡Despertad!. Y miras alrededor, y no hay nadie alrededor de tu presidio sin guardar. Cincuenta y cinco años, (y pico) de condena ya, son más que suficientes… Me duelen estos grilletes de memoria que se escapa lenta y férreamente. ¡Quiero dormir!. Envolverme en el Universo que creo, como en una manta. Escuchar a Dios bailando con los átomos de mi Voluntad. Dejar de escribir en/tre las cuatro paredes de mi pequeño saber… lo que es La Libertad. Contiendo contra mi “espejo” en una guerra sempiterna de la que me es imposible escapar… una guerra sin milicia, sin atisbo de tregua ni refuerzos. Tengo claras y cristalinas todas las formas en que se resuelven los problemas, todas las resoluciones y medidas ejecutivas a tomar… y siempre tropiezo con El Muro. El No con su parloteo incesante… de un padre y su hostia, de una madre y su amenaza, de unos hermanos que se chivan… etcétera, etcétera… El callar es oro. ¿Y la inteligencia?... perseguible de oficio por parte de cualquier statu quo que ronde nuestras inmediaciones. Algunos beben para olvidar… yo veo fútbol para olvidar; ahora, mi droga es la consola… mi habitad, el sofá desde donde se me está pudriendo la sangre… y mi cabeza se va y viene de una pared a otra de éste desvarío. Me atormenta no poder dar soluciones que son simples a aquellos que amo… a todos mis “hermanos” que las necesitan… Porque un padre que se considera “inteligente”, no toma una decisión por una hija… o, una madre, por una nieta.

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72256 3782 2436 Una clave puede ser sencilla… como una mirada hacia la derecha. E.S.T.E.  …..--.--..-… Sierra India Mike Papa Lima Echo  Así de llano… es el territorio de las cosas humildes. Los “grandes complicadores” de la vida, son aquellos que ven inconvenientes sumamente “molestos” donde tan sólo existe revolución en movimiento. Shhhh… y, sí… el silencio, es oro. Por eso, hoy es sábado. Día santo, santo trampolín… ¿Hablamos pues, de… masonería?. De los que se van… y vuelven, y vuelven… y, nunca terminan de irse. Los Hijos de Juan. Matar es fácil, siempre y cuando seas lo suficientemente joven… y seas, “motivado”. La plebe esconde sus vergüenzas, y celebra sus nadas. Esa, es su norma. La nuestra es el sigilo abierto. Delante de los tontos puedes dejar La Verdad, aunque sea con la forma de una virgen desnuda… que ella pasará inadvertida. Pues el Orgullo desconoce a la Humildad, del mismo modo que La Virtud no se casa con esa Jactancia requeteafectada de esas ciertas “superioridades apaletadas”. Esos que suelen decir sin ser ni tan siquiera hermanos ni capitulares… que se han hecho a sí mismos… me pregunto a menudo, con que piezas… de las que le sobraron al buen Señor Doctor Don Víctor Frankenstein, se han “formado, y concluido”. El Gran Conocimiento es singularidad, pero muy por encima de ello, Virtud y Humildad… siempre Humildad, siempre Virtud. (Insisto) Puedes dejar un “error” por trampa, y cazarás a un idiota. Puedes dejar la clave más simple… y el idiota, caza la trampa… y se convence de que esa trampa, es el U.N.O. genuino “desliz”. Y esperas años… algunos… Y te das cuenta, de lo que valen… Ni para tomarlos por el culo. Como paradigma… únicamente al abandonar la logia puedes encontrar a tu S.A.P.I.E.N.T.I.A. esperando. ALGDGADU En todo.
72256 3782 2436 No le deis más vueltas… El mundo se divide básicamente entre gilipollas e hijos de puta en una proporción de uno por nueve. Hay un hijo de puta, por cada nueve gilipollas… que pueden ser de derechas, o izquierda… in/distinta/mente. En España un político dimite por robar unas cremas de un supermercado y no por tener cuentas en paraísos fiscales… así de Simple, en mayúscula… (Lo de falsificar los estudios que se tienen… es pecata minuta) Y unos gilipollas de derecha, callan… o cargan, con un… y tú más; y los de izquierda, tan gilipollas como los otros… piden cabezas con gin tonics… para los después. ¡No more!. Entre los tantos… algún hijo de puta, se forra. ¡Tu jefe!. El de tu empresa… o… ese pasiego andarín de un Régimen Tutelar en forma Superlativa. Patrón: Político naranjito españolazo-facha 3.0. NaziOnanista de traje de Corte de Ingles. Por él… ni agua para las Vascongadas… más vota con los peneuvetarras unos presupuestos por España. ¡Arriba el 155!. ¡Arriba Es Pa Ná!. (¡Qué virgulilla!) Y hay “logias” de por medio… Honradez, cero… Humildad, cero… Virtud… la de un “cuñado” comiendo langostinos chispado en Nochebuena. Y los gilipollas… ahí están dando las palmas, de Rocío hacia un Almonte cerebral. Un servidor está tranqui pirata… 72256 3782 2436 La clave… es sencilla… y, la… “posesión”. Es, “evasión”. Autoagilipollamiento. “Orgullo” de clase… Hablo de los Obreros de Aire Acondicionado. El Ganado de la nueva reserva espiritual de vaqueros de patronaje. ¡Me enciendo!. Me encienden esos pequeños “capitulares” de “costoso” aparataje y farándula trasnochada. Los Rivera de la Ribera, y “afines”. ¡La España de nueve gilipollas y un hijo de fruta… con sus cinco raciones… Madre!.

Recuerdos pretéritos


Tengo una hija natural, Agnes, a la que no veo desde hace 35 años… y no me importa… a ella va dirigido esto. No son éstas las palabras vacías de ningún vagabundo ni chulo, como quizás piensen algunos que me lean desde anonimatos perros… ¡allá ellos!. Ni me conocen… ni he querido hacerme conocer, ¡jamás!, por extraños. La que tiene que saber de mi vida, sabe… ¡Punto!. Y el encuentro fraternal de “hermanas” de mis “dos mujeres”, que ya han cruzado “miradas”… se aproxima inexorable como la propia muerte. Porque sé que voy a morir, y nunca he temido ese día… es más, lo viví, minuto a minuto, en muchas horas de mis recuerdos pretéritos. Soy lo que soy… a quien no le guste, ¡aire!. Además… no siempre he sido el guiñapo que soy ahora, rodeado de payasos en un circo de tres pistas. Sé perfectamente que me está matando… que mis “amigos” que quedan vivos, son mis “peores” enemigos, y que un “tiempo de cerezas”, se acaba. En fin… Rock and Roll. Sólo te diré, cuatro cosas. Una: Respeta la línea de sangre que has creado… y no rompas el “anonimato”. Somos reyes… y no comemos en mesa de villanos, hija… (si me permites decirlo ahora) ni tú ni yo… ni ella que es mi vida entera. Siempre deja como tu padre, pistas falsas… para esos que quieren saber lo que ni les va ni les viene, ni quieran saber… pues han estado en un tres veces “tris” de morir a "pellizcos" como los “perros” requetepreciosos, que son. ¡Anoni/mato!. Escucha, los silencios de los padres “putativos”, escucha las chácharas insustanciales… de aquellos que berrean cual chivos, se “Maestro” silente, llegado el momento… y, "requeteolvida" el jodido dolor que te atormenta. Dos: Junto a ella, “mi elegida”… se guardiana de mis silencios, y esclava de tus palabras. Tiempo llevó la “búsqueda”, y tiempo… os sobra. La Casa está lista, ya arden sus infiernos “profundos” de azul. San Juan, aguarda… Y lo primero es lo primero… antes de la bondad, la humildad… antes del favor, y la defensa… habrás de protegerte de los que te rodeen.
Cuatro y tres: Tres… y, cuarto: Dispones de treinta y tres soldados que morirán por ti, y por ella. Somos “público”… y a una misma vez, privado. Con/fusión, es nuestro nombre… E.S.T.E., VIRTUS UTEM, S.A.P.I.E.N.T.I.A., preparación, codex… y, códigos. Todo está preparado en espera de la traca final. Relájate… en lo relativo a “aquellos” que “indagaron”… y, creyeron hallar. Los que se creen más “listillos” que los demás… a menudo son unos perfectos gilipollas. Si puedes, pásalos a cuchillo… yo perdí las ganas. Siempre… lee entre líneas, y guarda a tu “hermana”, mi amor. Repetido lo dejo. Y las cosas “indecentes” que hice… “devóralas”, pues ella será tras mi muerte: Señora de la Lluvia. Entre tanto, me quedo jugando el fútbol que soñé de niño… con la PS4. Sin importarme tirios ni troyanos. Putas venidas a más… y cabrones empequeñecidos, a menos. No te fíes de Don Rafael… es traidor. Ladino y sucio. Viejo ya como “tu servidor”… pero… en Grado menor. Y voy a sacar esto a Facebook, con dos cojones, pues busco al “Séptimo”. Y me la suda… que piensen que he perdido el juicio, pues éste mundo está desquiciado, demasiado acelerado… y por supuesto, nuestra con/fusión es que sobran “iluminados” que son el camuflaje ideal. ¡Nos va… y hay un írsele la mano con los paracas!. Son, de la Tercera… Ortiz de Zárate, fieles a La Inmaculada Concepción… negra… y, “su V.M. y humilde comandante”. Tendrás a Will de Bragg de Fayetteville, ¡siempre presente!. Esto acaba ya, cabrona. Noventa minuti en el Bernabéu son molto longos.

La Masonería Blanca (Una vez más en la brecha)


Una vez más en la brecha… y no es una arenga a lo Shakespeare… que ampliamente hemos jamado en siempres en mesa de villanos… en fin, ¿cuáles son las tareas masónicas de un treinta y tres… queridos amigos; una vez más, o tapiemos la línea de sus murallas con nuestros muertos?. ¡Fuera!... fuera éste galimatías simplón artificiosamente horrendo gramáticamente. Pero… sí… ¿Cuáles son las tareas masónicas de un treinta y tres, en repitiendo?. ¿El “Venerable Maestro” debe de cumplimentar tan sólo las funciones de simple portavoz?. Mmmm… Se debe ser humilde… como se jugaba de niño a la pelota… sin reparar en “lógicas” extraordinarias. Únicamente pensando… que nuestro terreno de diversión es El Universo. Eso… o, tapiemos la línea de sus murallas con nuestros muertos… etcétera, etcétera. Mis “enemigos”… morirán como han vivido… esa es, otra historia… ahora toca otra cosa. Creo, en Dios Constructor del Universo, gloria a él y La Gnosis. Lo primero es, lo primero… Segundo: Rechazo de pleno los mitos que se alimentan de rehechuras y proporciones “coherentes”, destinadas a ser liturgia “pagana”. Tercero: Sin virtud, no hay nada… aquí viene al pelo esa frasecica de la película El Club de la Lucha: Lo que posees, acabará poseyéndote. Y no es que un masón deba de hacer voto de pobreza… eso queda para la “humildad”, e… hipocresía… de los católicos… Hablamos de la genuina Conciencia. Ser S.E.R. no es S.E.R. Ente. Al igual, ser E.S.T.E. no es Redención. (Al menos… para todos) ¿Perdidos?... Cuarto y último: (Después no haré desarrollo) Un masón tiene el derecho de hablar sobre su condición de masón… o no hacerlo, pero un treinta y tres debe de ser guía en todo momento. Nos debemos a servir de luz en la oscuridad… y Señores de la Lluvia.
Y… una vez más en la brecha… queridos… hermanos. Los partidos de fútbol no se ganan hasta el minuto 90… pero de niños, jugar a la pelota no tenía límites “horarios”… como debe ser en un 33 con la virtud. La Virtud, es nuestra logia interna… que desde luego tiene que ser más cabal que cualquier “salón de actos” que se quiera bautizar como “Templo”. Primero, y muy fundamental: El indiscutible “primer” templo de un masón… es él mismo. Dios y parte del Universo, Ente Humano, Ser virtuoso… Lo de más es “costoso” aparataje y farándula. Escenario de “algunos” títeres humanos, hombres y mujeres, que quieren ser “reconocidos”. ¡Sobran!. ¡Y hay muchos!. Y segundo: El “Grado” treinta y tres, “Venerable Maestro”, debe además de ser humilde… parecerlo. No hay que ser Bruce de día y Batman de noche… Además, he visto dentro de muchas logias poco respeto, en demasiadas ocasiones, entre los capitulares… con algunos azules. Respeto sí, esa es la palabra… Respeto. El mandil no hace al artesano… el artesano debe retener: (Insisto) Virtud, Humildad, y Conocimiento… y saber… que Dios Constructor del Universo está por encima de cualquier religión que procesemos… o no… y a un mismo tiempo es Buda, Jesucristo… o El Profeta Mahoma. O… cualquiera de nuestros hermanos, de logia o no. Sin ésta claridad de pensamiento no hay Gnosis que valga, ni Verdad, ni Virtud ni Humildad. Sólo… “costoso” aparataje y farándula. Y lo digo desde Mi Masonería Blanca Escocesa. La de la puerta estrecha. Apretada y egipcia. Obligada y retén de “algunos Hombres Buenos”. Debemos perder a Dios, para encontrarlo. Es un “ateismo difícil”. No es cuestión de creer o no en él… el Universo no cree en Dios… es Dios, Constructor del Universo… lo que glorificamos. ¡La Becha!. Tomo prestado un tomo… simple… de la “Gran Enciclopedia Masónica”… Hay un Gran Oriente al E.S.T.E. llamado en nuestra Gnosis como S.A.P.I.E.N.T.I.A. Viejos legajos al final de un Infierno Azul y helado. Escuchar, sin prejuicios, vuestro interior.

La verdad está entre líneas


Antes de nada… gracias por leerme, anónimo conocido… la educación ante todo… padres ejemplares… Las “ideas” antes que en soportes “públicos” nacen en engramas mnemotécnicos. Pero eso, ya lo sabéis… ¿mas… alcanzáis la memoria eidética de un “espía” psíquico?. En I.E., se llama “Con/fusión”. Algo tan viejo como el “otro” Fleming… Aquí debería ir un Ja en Mayúscula cursiva, de no comprendido… eso, y que el problema es el tiempo como concepto “espacial-especial”. Quiero descansar… sin usar… sin necesidad de mnemotécnica. Sin retener con “reglas mnemotécnicas” los ritos de los anárquicos galimatías que os aturullan, ¡necios príncipes!. Primero: Uno es lo que es: O sea… el debate entre, lo “aprendido”… y, lo “heredado”. El Trauma, sin comillas… y el “téchnee”. Un Maestro me dijo una vez, que una verdad al 85%, es una Verdad Absoluta… y al, 110%... Dios… una falsedad, ampliamente documentada. Segundo: ¿Qué es el E.S.T.E.?. Miremos el Nilo… Sumeria… (las dos…) Los “paraísos mántricos” sánscritos… y hacia el Catai feudal. ¡Mejor no!... ¡me aburro muchísimo!. Y así de fácil, las claves son dadas. Un dadá para algoritmos sencillos de idiotas de fin de semana. Fovismo con cubismo, y fusión surrealista… y no hay que ser ni masón iniciado para ver los anatemas sin “excomuniones” gnósticas de éste país que se desmorona en el N.O.M. Tercero: Último: Gracias por leerme… una vez más… tercero, en B: Sin sacrificio no hay virtud, y… morir… es recomenzar a comprender. Dicen que hay una “vibración positiva” en el que canta… Paramânu. Escribo de esa existencia propia indivisible que somos formada por un núcleo con protones y neutrones con varios electrones orbítales. Todo en un volumen gigantesco y brutal.
One, two, three… go!. Ente Humano/Dios, Virtud, Conocimiento. ¿Y la Con/fusión?... Ser y S.E.R. Por ello exclamamos bien alto ALGDGADU. ¿Importa en qué piensa un domingo leyendo esto un idiota/cantamañanas?. ¿Por alusiones?... Como dije antes… es cuestión de tiempo. El tiempo serena las aguas… las revuelve… les envuelve… les destruye… lentas/mentes. Sí, hermanos… A.P.P. (Mandil del sexto grado del Rito Escocés: Alianza, promesa y protección, con/discípulos) El E.S.T.E. es Este y éste. El “Tiempo” se os acaba cabestros padres de familia… el final está tan cerca… Creer en lo que os de paz… pollas en abanico, Jesucristo, Budas de cabeza gorda… o, El Capitán América. Una pregunta inocente: ¿Si la vacuna para curar todos los cánceres estuviera inventada ya… para qué venderla, al precio exorbitante qué fuera… si quieres cambiar el Nuevo Orden Mundial, y además de ello… forrarte el riñón de grasa de la buena, buena?. ¿Merece una humanidad en minúscula, redención?. Tanta y tanta gentuza insolidaria, sin altruismo ni nobleza hacia sus hermanos. Sin fraternidad… ¿Por qué dar margaritas a los cerdos?. ¿Merecen ser libres de los yugos de la ignorancia, conocer los límites genuinos de la auténtica Gnosis… todos aquellos que no tienen ni un átomo de fe en la VIRTUS UTEM y la S.A.P.I.E.N.T.I.A.?. El clásico "sapientia sola libertas est"… viene que ni pintado aquí. A los que creen que, saben… ¡Buena suerte!... sabéis, a tocino. A los "buscadores", deciros... la verdad está entre líneas… ¡Siempre… siempre!. ¡Y a misa... perros!.

Mi fútbol son recuerdos


Mi fútbol son recuerdos del segundo anfiteatro del viejo Chamartín cuando jugaba Pirri. Cuando jugaba El Gato de Odessa… Oh, causalidad, éste año la final del la Champions League se juega en Kiev. Aquel empate a cero ante los “rusos”, en la antigua Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas… “olía”… a victoria… Mi Fútbol son recuerdos, en mayúscula “singular”, de García Remón con sus ligamentos cruzados… Y me hace gracia cuando ahora en el Bayern de Munich hablan de una vendetta contra El Madrid. Yo que he visto al “Torpedo” Gerd Müller dárnoslas… de todos los malditos colores en el viejo formato de la Copa de Europa de clubes… Se nota, que soy Madridista. Pues sí… soy Madridista, y de Chamartín. Y el fútbol no tiene venganzas posibles… sólo, recuerdos. Una chilena que le vi hacer en vivo en un partido amistoso al desgraciado Laurie Cunningham. Son remembrabas de un partido con el Barça en el fondo sur cuando era miembro y socio de La Peña “Las Banderas” con mis amigos. Cuando “Goyo” Benito y “Tarzán” Migueli se las tenían tiesas, que “chuscaba” mi “carnal” Rafa… Decían de Benito que “pegaba como un señor” en aquel “Fútbol” que no era para bailarinas, ni para los admiradores actuales de la tableta de chocolate de “Cris” Ronaldo Seven File. En aquel equipo de los setenta Benito ponía la leña que calentaba, y Del Bosque Marques del Nabo… su poesía en prosa. Y es que por aquel entonces no había tiki-taka, sino taca-taca. Aun no sabíamos nada de ningún Maradona, ni falta que hacía… Teníamos a San Alfredo Di Stéfano​, el Dios de nuestros padres.
Pero, ¡joder!... yo vi jugar a Maradona aquel verano del 86. A Santo Maradona. Vi llorar a mi Tío político cuando en aquel partido inolvidable contra los pérfidos ingleses… vengó la afrenta del General Belgrano. Recuerdo su sonrisa aún cuando leyó como se “escoró”, supuestamente… el Portaviones HMS Invencible, de la Royal Navy. Mis tíos carnales, francés y español, dos generales con sus reales… saltaron igual, con La Mano de Dios, y dieron sus “gracias” al Constructor… por haber moldeado en carne mortal al Barrite Cósmico. Luego llegó la obra de arte… y todavía hablan de lo bueno que es Messi. ¡Una polla!. Confirmo: Lo que Messi hace con un balón… Santo Maradona lo hacía con una naranja. Y sí, es Santo Maradona… lo de la cocaína vino después. (No dicen que el Fútbol es un refugio de infieles) Y sí, recuerdo a ese jodido cabrón alemán de Franz Beckenbauer. Lo que debe de “fastidiarle” ver actualmente a todo un poderoso Real Madrid darle duro a su Bayern de los cojones. Yo me he puesto “ternesco” de yogurín con sus “bregas” teutonas. Odiaba y amaba… en lo balompédico, entiéndaseme bien, a aquel tipo. El Káiser, destilaba talento, poderío… magia blanca… sabía defender como nadie y atacar de una manera, espectacular. ¡Qué mundial aquel del 74 con él cómo capitán de aquella Alemania de panzers!. Mi fútbol también son esos recuerdos. La fugaz reminiscencia de ese icónico “maoísta” llamado Paul Breitner. ¡Aquello era pelo Pantene!. Puro hipster setentero. Demasiado “comunista” para ese Madrid “Maçón” de Bernabéu. Y evoco esférico “el Tango”… ¿está por ahí El Gran Arquitecto?.

El de las religiones si que es un invento chulo


El de las religiones si que es un invento chulo. Apropiarse de Dios Constructor del Universo para montar un garito con el que especular con los miedos, las miserias, y las supersticiones humanas. Coger a un Jesús, como ejemplo, un simple rabí judío que apostolada con judíos, cosas de judíos… y hacer de él todo un Hijo de Dios hecho carne para ilustres analfabetos. Todo un invento el del Catolicismo. El del Papa Gregorio Magno el Primero y Santo que hizo puta a María Magdalena en el 591 por su obra y gracia. Engendro de rica cuna romana, padre de La Iglesia, de abuelo y bisabuelo papas, y para ironía con enjundia… patrón de los albañiles. No, tiene gracia, la palabra masón viene del francés maçon, y significa que se es una persona hábil en hacer o moldear algo, ¡vaya… un albañil!. Por lo tanto… La masonería, deriva de ello… pero eso son, causalidades. Y no quiero hablar… o, escribir de María Magdalena, ni de Gregorio Leches… ni de un Jesús Jesucristo, que nunca albergó la idea de crear una jodida religión con él de puto epicentro. Hablemos… o, escribamos de Juan. El “albañil” del “catolicismo”… ¡Es broma, claro!. Las grandes catedrales se levantaron para honrar a Dios, no a Jesucristo… su “Hijo Putativo”. (Presunto… o, pretendido) Las grandes catedrales se alzaron todo lo que la tecnología cantera y matemática egipcia de la retrasada edad media podía hacía el “cielo” para honrar a un dios solar Constructor del Universo. ¿Quién era Dios?. Esa es la pregunta… Se quemaba a los hombres buenos otrora, y ahora se estigmatizan, paradójicamente por parte de esos “católicos rancios”, a los que “injurian” su fe. Aun, en los colegios… se enseña… de “esa”, falsa religión… más o menos revisada…
… y nos llaman ateos, a creyentes en un Dios verdadero y único… Constructor del Universo. Y si te declaras públicamente Masón, o bien se preguntan: ¿Qué?, ¡eh!... o, bien… se piensan que eres un satanista, iluminati, colgado… con muchos más, etcéteras. Escribir de catedrales… de Dios… pues no, ya casi todo está escrito, contado, descrito… y hasta críticamente certificado como… X. Hay que dejar a los “analfabetos” pulcramente titulados, o incluso licenciados cuando no doctorados, que sigan mascullando oraciones y mentiras añejas. Sus religiones, son ese invento chulo… y enajenante, que quizás precisan para darle un sentido a la vida. Si no cambiarían un dios menor de carbono por uno de silicio… ¡Quién sabe!. Tan complicado es comprender que Dios Constructor del Universo está en La Libertad, La Virtud, La Hermandad, La Justicia, La Equidad y La Moralidad… con un Dios Femenino-Masculino que es Conocimiento y no oscurantismo… con letanías y vigilias interminables. Las grandes catedrales son luz. ¡Fuego!. Sol y trabajo… mejillas ardientes. Y 30.000 dioses después, después de 4.200 religiones… seguimos mirando hacia “arriba” con barbarie e hipocresía. Entre colectas, para los que están súper financiados… y hacen proselitismo de sus “valores”. Y ahora ya… llamarme con los calificativos de vuestra ignorancia: Comunista, ateo, marica, o… lo que se os antoje. ALGDGADU

Gilipollas es tu nombre… de ésta España de asco y ruina


Uno por si mismo ve las idiosincrasias de España. Las particularidades de sus pobladores idiotas. España es una gran familia sentada a la mesa, con sus líneas consanguíneas, y sus líneas “políticas”. Con sus nueras santurronas y devotas, sus hermanos “brillantemente” apolíneos… y sus cuñados más que gilipollas. La España de pandereta y sacristía, sigue ahí… ¡Presente!. Cerril y provinciana. Con su ademán… y su rima, de División Azul… y saludo a la romana 3.0. ¡Qué hostia tienen!. España perdió su camino a la redención hace ya tiempo… ahora es una dictadura charcutera perfectamente democrática. Con su corona, y su “reina de corajones”. Y su monarca, absolutamente “Borbón”. Los hay tan ilusos que creen que por votar un parlamento, se vive en democracia. Y una democracia es tener derechos… Derechos que no sean vulnerados. Y la Gran Familia Española sentada a la mesa es la dictadura de aquellos que se creen con más… “derechos”… que más “alto” hablan… y más “débiles” son. Indígenas de poblados “idiotas” de una meseta, de “sin pelotas”. ¡Quién dijo miedo!... yo miro España, desde mi pesebre de molicie obligada. Desde mi voluptuosidad de premuerte con el rabo semoviente. España es una jodida puta barata, con su sacerdocio de salchichitas calientes… y sus jueces, y sus primos beneméritos de padres putativos con sus meritos de franquismo rancio. Loor... a vosotros solos.
La España de arco bucólico da un asco panorámico y simbólico. Y a los que me digan: ¡Vete!... (… si no te gusta) yo les digo… sí, pero después de vosotros, hijos de la grandísima puta que la habéis sodomizado. Empresarios, que compráis esclavitud. Fascistas iletrados, que preferís ignorar el dolor ajeno… y os ponéis de uniforme y fiesta de guardar… Españolazos de pro… que os creéis en el “derecho” de llamaros a vosotros mismos, ¡españoles!, cuando sois: ¡Mesetoides!. Androides de engramas peregrinos de unas riveras catetas y “sobrecalibradas”. Maldigo esa España villana con más “derecho” que nadie de sentarse a la mesa que lo emponzoña todo. Y dirán: ¿Pero por qué estás indignado?. ¡Joder!. Por ti… ¡Gilipollas!. No ves el futuro que dejas a tus hijos. La España que sin luchar y bajando los brazos, y alabando a los “deudores”… te has labrado. La España que has ayudado a machacar para tus mayores… ¡Gilipollas, joder!. Gilipollas es tu nombre… de ésta España de asco y ruina. De Feria de Abril y paro, de fútbol y gallos… y gallinas de oficina sin una pluma, y cacareando. Aguantando mecha… y votando a los más tontos y guapos. Soplapollas… os llamo, y la vuestra no es mi mesa. Me entrego ya viejo y cansado al Rock and Furious. Al Roll and Wheels. Pues siempre fui de la España Pirata que izó su bandera negra con un par de tibias y una calavera mientras los tonticos de la baba eterna me llamaban rojo… y ahora me tachan de, “podemita”. ¡Payasos!. Pero de los verdaderos… no como yo que siempre he sido más: Artista de la Risa. Onomatopeya de soldado. Retórica de poeta. Facundia de escribano. Cháchara balompédica. Físico de verbosidad magnética para un tiro de unos pocos ochocientos… y, pico.

Del Obelisco de La Plaza de Castilla de Madrid


El hombre ha pisado la luna… ha roto todas las fronteras y “tabús” de la medicina… ha construido obras de ingeniería que rozan algunos “imposibles” de la física… y sin embargo los hay por ahí que, todavía creen en las brujas o en el diablo… o directamente, que han sido abducidos por los extraterrestres. Y es que los hay que aun juran por Dios y su hijo Jesucristo que lo del Madrid contra la Juve fue penalti como si fueran caballeros de la Primera Cruzada a la conquista de Jerusalén. El Real Madrid tiene que ganar la Champions League… “Dios lo quiere”. En fin… esas buenas gentes… los católicos de bien, los satanistas, los que creen en el poder curativo de las piedras, en las brujas… y en los extraterrestres… me pregunto en que pensarán cuando ven ese obelisco que se puso en el centro de la Plaza de Castilla de Madrid. ¿Quizás en un recio falo qué apunta directo al cielo, desde la capital de las españas inmortales, e… imperecederas?. Porque es curioso que ese Obelisco de Calatrava… las dos torres “Kio” de la propia plaza… y los propios rascacielos de la antigua Ciudad Deportiva del Real Madrid que se levantan más allá de éstas camino de Fuencarral… tienen un “jodido” significado “esotérico”. Y sí, apuntan al cielo desde un arco de convergencias “piramidal”. ¿Pero, hacía dónde?. Como siempre, la respuesta está más en la tierra… que en el “cielo”, desde un punto de vista “místico”, y si quieren… hasta, retórico. Hay un cielo que pisa el Ser Humano todo los días deprisa camino del trabajo, las compras, o el estudio inútil escolar y/o universitario de las humanidades… Se llama VIRTUS UTEM. El Obelisco es un símbolo solar… y las formas geométricas de su interior encierran números, generan una llama a si mismo “simbólica”, se marcan las zonas “geométricas” de una base por una altura… algo básico. Se marca así la entrada a los templos… blanco, y en botella.
Madrid no tenía obelisco, y ahora tiene uno… algunos lo juzgarán así de sencillo y pasarán de largo. ¿Importa que mida 70 metros?. La conexión en piedra con el monumento a Calvo Sotelo, cuyo asesinato tiene una “conexión sináptica” con el inicio de la Guerra Civil Española… Porque hay vínculos que conectan la muerte del diputado, “intelectualmente”, con la Masonería de la época… mas… shhhh… el Templo de Debod no está donde se alzaba el Cuartel de la Montaña por nothing. Hay un Madrid telúrico y maldito. Y lo que en un principio fue “juzgado” como algo sin valor, junto a unos Juzgados… o causalidad de las causalidades, fue un “obsequio”, barra de tabarra y “donación”… de la entidad financiera Caja Madrid a la ciudad. (Ratos de ratas) Siete. Obelisco, torres… y cuatro torres más… multiplicar siete por diez… y pensar en… las sietes revueltas hasta un disco solar que marca paralelos diversos de noche, y “únicos” de día. Ni puta idea sobre lo que hablo… De eso se trata… de miles de personas que pasan y pasan por un “intercambiador” y no ven nada, sean cristianos, musulmanes… o aun mucho mejor… ateos. Luego están las “particularidades” del “obelisco”, que es piramidal en sí. Y se podrían hacer cálculos complejísimos con sus 462 costillas y 462 lamas de bronce de 7,70 metros de longitud que lo revisten. Y el núcleo interno de la obra tiene 92 metros de altura… poner las mentes a funcionar… ¡Ra ra ra!. (Sólo la primera pongo en Mayúscula) Y a que también resulta curioso que a principios del Siglo XX los terrenos que ocupa pertenecían al Ayuntamiento de Chamartín de la Rosa, por entonces independiente de Madrid. Aguas y vírgenes negras templarias nos observan con sus ojos del Nilo… Shhhh… Otro día escribiré del: ¡Echa, Martín!, algunos vascones despistados con Etxe-Casa, San Miguel y Chez Martín… y etcéteras con aita, ecta y egga.

¡Y qué siempre tiene que haber algún gilipollas!


Será el maldito karma. ¡Y qué siempre tiene que haber algún gilipollas!... Dicen que el 18 de abril de 2.018 se nos viene encima el fin del mundo… o, algo parecido… ¡pues vale!. EE.UU., Francia y Reino Unido han bombardeado Siria… y Rusia se ha mosqueado… ¡Y qué!. ¡Qué pasa!. Que va a pasar… ¡La Tercera Guerra Mundial!. ¡Ya era hora!. Será un… ¡Manolo!, ¡que se te quema el coche!. O un… ¿papa, mañana tengo cole?. Pues, bueno… ¿y qué?. Que la Guerra Fría ha vuelto… Revolution is coming!. Los concursantes de Supervivientes… se quedan colgados en Honduras… y Telecinco, emitiendo música militar al ritmo del Despacito. ¿Sabéis qué pienso?... Que en algún lugar hay un algoritmo trabajando para intercambiar piezas en el tablero del Gran Ajedrez Mundial… peones, y peonaje, en permuta. Siria por Corea del Norte. Dictador por dictador… Bashar al Asad, por ese bebé “semiidiota”, y sobrealimentado, que es Kim Jong-un. Pero no pasa nada… aquí, al personal le preocupa… que si hay una bandera republicana aquí… o, una soplapollez de Rajoy allá… ¡No pasa nothing!. El Ex-director del F.B.I. Comey valora al Presidente Trump como un "hombre sin ética y desconectado de la verdad y de los valores institucionales"… y la América blanca y supremacista pasa de todo… como en España, pasa de todo… el facherío arcaizante que palmea feliz y rampante el fin del Estado del Bienestar, y se cuestiona aun porque hay que volar desde sus cimientos El Valle de los Caídos. Y no es cuestión de un Trump o veinte, treinta “rajoises”… o mil teresitas “mais”… ¡Siempre tiene que haber algún gilipollas!.
Me aburre ya lo del Master of The Universe de la Cifu. Me jode la de papaítos refachas y cantamañanas que no ven como se van a comer mojones como celemines de grandes para pagar la universidad de sus hijos, mientras los “hijos” de puta que han “ayudado” a poner al cargo de las instituciones se ríen de ellos y les mean en la puta cara… ¡Pues qué les den por el ass!... El jodido He-man no va a venir en su socorro. Claro que eso tampoco importa. Quizás sea hora ya, como dije antes… de la Tercera Guerra Mundial. Ojalá les pille a tantos pimpollos reventones como hay sueltos por ahí ésta en un centro comercial de rebajas o en plena Feria de Abril, de rebujitos. Pero… ironicemos… ¿Querrá la Madre Rusia de Putin… y sus “putinas”,  quedarse sin Mundial de Fútbol?. Al final, resulta que todo es cuestión de pelotas. Las que le faltan al postfranquismo políticamente analfabeto 3.0 español… o, las que le sobran al macho alfa Trump… que los tiene cuadrados. En fin Manolo… que no se te va a quemar el coche por mor y causalidad de la Tercera Guerra Mundial, y vas a poder ir al cuartelillo a ponerte el terno de picoleto de luxe rejoneador. Y el lunes habrá cole… y maestrillas catetas enseñando el nuevo ideario de una España Democrática, Grande y Libre, a una nueva generación de pollitos listos para ser convenientemente anestesiados. Happy sunday, little fuckers of the great spanish's family. The banana's unloaded.

Cine masón: Fight Club. (El Club de la Lucha)


Hay películas masónicas en diez frases como: Fight Club. (El Club de la Lucha) Recuerden: (¡Antológica!) "Lo que posees acabará poseyéndote." ¿Qué se quiere decirse con ese: Lo que posees acabará poseyéndote?... ¿Qué trata de decir el Ente Humano, Tyler Durden/Brad Pitt, al Ser Humano… Tyler Durden vs. Edward Norton?. Simple: ¡Se libre!. En el concepto más masónico de La Libertad que es ese del Libre Albedrío… no precisamente para elegir un coche X… o, Y… para salir a la aventura… ¿Dónde está el meollo de La Libertad, como paradigma, en la película?. Tal vez… en todas las escenas… muchas… en las que aparecen tazas de Starbucks… Alguien podría asociar el parecido del logo de Starbucks con la deidad babilónica llamada Ishtar. Diosa de La Belleza. De La Fertilidad… De la Gnosis… Del culto… a una sagrada prostitución. Un “diablo” femenino con garras y “alas angelicales” como ese personaje “femenino” de la película: (¡Recuerden!) Marla Singer. (Marla Cantante, sobre dos leones) La Libertad absoluta… y, caótica. Lean cuidadosamente: "Cuando la gente cree que te estás muriendo es cuando en verdad te escuchan, en lugar de estar esperando su turno para hablar." Un masón entiende El Rito que encierra la frase, pero como explicárselo a un peregrino fuera de toda logia. Podríamos decir que se habla de la iniciación… de “cierta” iniciación… Ah, shhhh… pero la primera regla del Club de la Lucha es… ¡exacto!... No existe El Club de la Lucha… y si es tu primera noche… ¡peleas!. Y claro, "Únicamente cuando se pierde todo somos libres para actuar." O dicho de otro modo: "Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil." Y morir en “éste” contexto no es la muerte… hablamos de una “iniciación” espiritual, científica y “filosófica”.
"Encontré la libertad. Perder toda esperanza era la libertad". La Libertad es comprender su conocimiento… perder el orgullo, y encontrar la auténtica igualdad que nos hace virtuosos. El E.S.T.E. La mirada de los ojos del Nilo, la niebla en la noche… el secreto de la lluvia, o ese placer de calentar la piel al Sol del frío inverno. "El tocar fondo no es un retiro de un fin de semana, no es un maldito seminario. Deja de intentar controlarlo todo y suéltate de una vez. Suéltate". En el Club de la Lucha… todos los Hombres… son iguales… y dejemos aparte los clichés feministas, porque hay una metáfora introducida que no va de ello. ¡Fuera machismos, y anatemas del feminismo rancio!. Hablamos de follarnos a la diosa. Destruir el imperio… de lo establecido, feminismo incluido con el machismo. Esa es la “ofrenda”. La Libertad, La Belleza, La Fraternidad, La Virtud, La Igualdad… La Honestidad… Seguramente a ésta altura de lo escrito nadie entenderá nada, y estarán preparados para la crítica y el Rock and Roll… pues me la suda… Se llama VIRTUS UTEM. O preferís que escriba: En el club de la lucha luchas contra todas las cosas que odias en ésta vida… por ejemplo, leer a toda esa gente… quizás veinte mil personas que llaman a la revolución desde Twitter… y donde luego hay treinta y tres que son masacrados en la calle… mas, “libres”. Y sí: Después de una noche en el club de la lucha se baja el volumen del mundo real. No me molesta que no se entienda en que consiste La Masonería, me jode… la ignorancia de aquellos que se consideran libres, “justos”, “solidarios”, orgullosos de haberse hecho a sí mismos… y viven en el miedo, la “vergüenza” silenciosa, la sospecha permanente… y naturalmente, la envidia… cuando no, la cobardía. Suya es la crítica “audaz”, el “poder”, y la gloria. (Pues, a lo mejor… no hubo diez frases aquí. No conté)

Mon… santos mon… señores… y, señoras


Hablemos del Bacillus thuringiensis en un vs. Toxina Bt que se ha modificado genéticamente durante los últimos años exponencialmente como esa bacteria Gram positiva que ocupa en el suelo una alternativa biológica a los millones de plaguicidas existentes. ¿De qué hablo/escribo?. Sencillo: De como se filtran a los acuíferos subterráneos determinadas proteínas tóxicas inoculadas en “semillas de alto rendimiento” que acaban con las plagas agropecuarias… pero que, oh maldición… producen a medio plazo todo tipo de “consecuencias” degenerativas al entrar en el circuito del consumo animal/humano. En los más actuales años los casos de determinados cánceres se han multiplicado… ¿por qué?. Lo diré sin reparos: Los factores económicos mandan. E incluso, los “factores” ornamentales del mundo, cual universo, veganista, permítaseme la ironía. Una única semilla que se plante aquí, o en cualquier parte del mundo modificada con la Toxina Bt, por ejemplo… produce una planta más resistente a los estragos que causan determinados insectos, pero filtra a la tierra en el gen que guarda... la bacteria a través del riego que se infiltra en los terrenos agrícolas con esas ciertas sustancias nocivas que al entrar en la cadena alimentaría nos “contamina”. Y ya sabemos que el ganado come la planta que come el vegano… y bebe de parecido charco el agua de manantial. Así como el carnívoro come lo que se comió el ternero… etc., etc., etc. Enrevesado y simple. Como una manzana vieja...
Mas la madre del cordero es el como se produce una semilla más barata… como una multinacional la importa-exporta… como los gobiernos no tienen reparos en que se vendan… como los agricultores se subvencionan y miran de reojo a los ingenieros agrónomos que miran de reojo al patrón que paga, manda y pide informes “favorables”… ¡Seguimos!. Un laboratorio tan sólo en España es el que certifica la calidad de todas las aguas minerales del país. Un laboratorio cualquiera crea un preproceso “adulterado” de producción de esporas. “Científicos” bajo ayudas y financiación becada “certifican”… tales o cuales “controles de calidad”. Y no es cuestión de lavar más o menos las verduras en los grifos… el veneno es la verdura misma. Yo voy a decirlo como lo siento: Cuando oigo eso de comer cinco piezas o más… de frutas y verduras, me digo… ¡una polla!. Que si esto es del aceite de palma… y tal… ¡pero qué me estáis contando!. Se crean toxinas letales en las semillas para muchas especies de insectos y enfermedades, como las larvas de los lepidópteros, las polillas… vaya… aunque el caballo de troya repito, es como esos genes “trans”, afectan a la larga a las personas que consumen todos los estadios que recorre la dichosa “cadena de los alimentos”: Agua, vegetales, carnes, huevos, leche… Y jamás, ni tirios ni troyanos, ningún gobierno ni organización de estado parará una rueda que afecta a la economía global, el precio del trigo, el hambre, la guerra… e incluso… las putas finanzas vaticanas… ¡Está claro ahora!, Mon… santos mon… señores… y, señoras.

De pollas...


Está la polla de los muertos… estirada, triste, flácida… entre los pelos secos, y un laxo encurtirse… Está la polla de los maestrillos… teatral de librillos y escaletas. Sinopsis argumental de una escalera de caracol donde le comían la tapa y cóctel a una Ava… preChicote, como paradigma y norma. Aun hay una anomalía histórica de castings y bragas, fotogenias y maromajes… Mucha industria del cine, machista y marica… al compás, también. Está la polla de los neoliberales, cristianos y separados… separatistas y de peineta eterna fascista. Son pollas dobladas en uve, cristianas y decentes de Semana Santa, Cristo y seña… Pollas de obispos que muerden almohadas, y salen de “puticlubes” en cadena de chorizos reventones… Siempre, siempre, siempre… con uno o dos Padre Nuestro en los labios húmedos. Oh Señor… bendice las pollas de los generales, los reales… los esparcidos genitales que se las machacan… de cacerías. Porque están las pollas de los que famosean a ser basura, y la basura que se famosea. Y está la polla del alazán que cubre a la hija adolescente del ministro de un país tropical y “templado” bajo/sobre el paralelo 40, y… para lelos. Y eso es la polla… lo que sobra de poner una mano y luego la otra. Está la polla de los nopor que compran las marquesas, las duquesas, las salamarquesas… into salamanquesas… tanto Tarentola Mauritanica… como, jodimundi televista. Están las pollas de Euskadi en Sal/mueran, y las de Sevilla… con sus colores tan “especiales”. Y si está la polla de los muertos… están las de los “vivos”. Ratos y ratas. “Para lelos”… 40… y ladrones. Y por más pollas de las que hable, esto no va de pollas… ni de elefantes abatidos, y “a/batidos” de cazadores. I love Rock and Roll of ammunition!.
Está la polla con raya en medio y coleta, la polla con gomina, la polla que domina… y la polla rodapié de calva neuróticamente política. La polla que lame el presentador de informativos facha 3.0, la que mama la Reina de la Mañana a la orden presidencial de su majestad El Ibex 3.0… Y la que recitan en poema los anacoretas sin licencia para mamar nothing. Está la polla dominguera de centro comercial, la polla sabatina de intemperie venenosa, la grande… de Gran Lujo… y, venosa. Está la polla del marciano "imperial"… La polla generosa, la onerosa, la excesiva polla que trago allende… AmaRosa, pegada y sin pegar… Es la polla así poder hablar… y peor escribir… y es un trabajo sucio… pero, alguien debe hacerlo Harry Miguel El Sucio. Y repito… esto no va de pollas, si no… de gilipollas. Porque están las pollas de los jueces… de esos concursos de belleza naziOnanista. Lo cool es la polla megaliberal. Pichín, o pollón, para encular rojos… ateos, masones, maricones, y hasta a raperos y titiriteros… Porque la polla de los titiriteros, por dechado, es polla de fracasado. ¿Cuántas van?... Muchas pollas… y ningún coño. ¡Coño!. ¡Arriba España, la polla!. Reino de come… rabos… de toro, corte… magro… con sabor, a rancio. E insisto: Para lelos… 40. 40 pollas de 40 ladrones… o más… pollas de millones. Ay, de las pollas beneméritas… de mil codornices muertas… ay, de las pollas enjuagadas en jabón y rima… y a otra cosa, mari/posa. Y otro cargamento de religiosos de polla "en/cubrida" a darle a la brida. Y eso que no he escrito en éste breviario de pollas: De la polla de los santos, de la polla de los mancos, de la polla de los cantos, de la polla de los castos, de la polla del Rey de Reyes: La Polla de Agua. (Gallinula Chloropus) 

Messi vs. Cristiano y algo más


No siempre vamos a ser profundos, ¿o sí?. El Fútbol, es una cuestión de colores y de pasiones. ¿Quién es el mejor jugador del mundo, Messi… o Cristiano?. Es fácil saberlo: Los dos. Aunque siempre habrá cuestión… o, cuestiones, de gustos… Yo soy blanco por los cuatro costados, de Chamartín… criado en la Casa blanca… Madridista… y para mi saber y entender el Fútbol como deporte y fiesta, historia y obreraje gremial masón, Messi es mejor jugador de balompié que Cristiano Ronaldo… pero, es sólo mi opinión. ¿Por qué lo razono así?. Pues porque a mi entender, Messi… cubre más facetas del juego… y Ronaldo… es un “rematatodo”. Pero el Fútbol en su Mayúscula se mide por el resultado del solaz y recreo completo y conjunto… que quiere decir ello: Que el juego de Cristiano, iguala al de Messi, o que las acciones de Messi se solapan a las de Ronaldo… por simple inocuidad, o estatismo “geométrico”… los dos “megacracks”, son “espejos, y espejismos… futboleros”. No hay más. Píxeles del gran videojuego del deporte rey. El Top. Muy por debajo están el resto. Quieren poner a Neymar Jr. en el mismo escalón de figura… pero, no… no está en ello. Para ser el mejor… tienes que tener humildad por el viejo juego gremial, respeto… y otras muchas cosas… Lo profundo del fútbol es su simplicidad. Dos personas, dos chaquetas y un balón… es tan simple. El Fútbol en Mayúscula Exagerada y escueta… es un “correcorrequetepillo” de niños… y luego ese negocio mafioso y canalla, de jeques y millonarios excéntricos en lo que lo han convertido… mas tras ello sigue latiendo vaga la vieja sangre. Su pasión. Sus colores.
De modo que soy de Cristiano… y de Messi. De Messi… y, de Ronaldo. Y del Real Madrid. Y de la mística del You'll never walk alone, ese Nunca caminarás solo, en el viejo Anfield de los Reds. Soy de los Rangers Football Club de Glasgow. Soy del viejo himno de mi “real” con sus mocitas madrileñas que van alegres y risueñas porque hoy juega su “Madrid”. Soy de los que al Santiago Bernabéu aun lo llaman Estadio de Chamartín. Soy de las viejas reglas que se establecieron en la taberna masónica ubicada en el centro de Londres… ese Templo Rojo donde se instituyeron las primeras normas y pautas del balompié: The freemason's arms tavern en la calle Great Queen. Y quien no lo entienda… que siga discutiendo sobre si Messi es mejor que Cristiano, o Ronaldo mejor que Leo… ¡Pequeñeces!... Como es el Fútbol, y alguien lo dijo bien… la más importante, de las pequeñas cosas de la vida: Una cuestión de vida y muerte… Y es que el fútbol en minúsculas, es físico e irónico. Y no siempre vamos a ser profundos, ¿o sí?. ¿Fue mejor Pelé o Maradona?. O, Di Stéfano​… esa “vieja” matraca madridista… Lo siento, amo… y odio demasiado el Fútbol… para tanta mierda “sin pizca de metafísica”. Lo repito: Dos personas, dos chaquetas y un balón… es tan simple. Una pared con un rectángulo marcado a tiza… Ay, Salomón, Salomón… Herat… y El Escudo del Real Betis uno en el Barrio de Heliópolis. (La Ciudad del Sol) Ay, Mineros de Riotinto… Oh, Huelva… Columnas del Mundo…

¿Por qué San Juan Bautista es el “patrón” de la Masonería?


¿Por qué San Juan Bautista es el “patrón” de la Masonería?. Pues es muy simple: En el antiguo gremio de la cantería… de los “constructores”, desde Babilonia, Egipto… y, sus etcéteras… se conmemoraban los solsticios. Poco importaba la “elíptica”… y algo más eclíptica, el círculo máximo de la esfera celeste… pues no es lo mismo el “camino” del Sol en el espacio, que el punto del espacio desde donde con indiferencia “nos mira”… el Dios Sol. Pero dejemos a un lado, la “astrofísica”, los ángulos, o si el perihelio… esto, o/u lo otro… ¿O no?. Los dos solsticios son: El 21 de junio el de verano y 21 de diciembre el de invierno; dichas fechas conmemorativas son muy cercanas a San Juan Bautista, el 24 de junio… y a San Juan Evangelista, el 27 de diciembre… Y así es como desde un ateismo creyente y masónico se ama y cree en Dios Constructor del Universo… y su Hijo Juan… ¿pero, acaso importa éste arcano “secreto” qué desvelo?. Por el cual el papado y sus reyes secuaces asesinaron a cientos de “Hombres Libres” creyentes en la luz del conocimiento, en la Gnosis de Baphomet El Bautista… Oigo gritar a lo lejos… ¡Anatema!. (¿Y qué?... ¡Viva la ignorancia… y, la ignominia!. A los maestros de las logias se nos ordena el día 24 de junio… al igual que la primera orden masónica fue constituida el día 24 de junio de 1.717. Y ello, no es casualidad, si no… causalidad. Una verbigracia de “causa y efecto”. Esa “consideración” de principio y orden. Dos “sanjuanes” patronos que son uno tan sólo… en razón de Humildad e Igualdad. Vertebración de ese Templo Masónico que guarda cada Ente Humano, Libre y Armónico. Are you ready to rock?.
Imaginemos brevemente las tangentes, (hay 51,843° flotando en el espacio vs. tiempo) y paralelas verticales de la Gran Pirámide de Keops… y su posición con respecto a nuestro sol y la constelación de Orión. Keops fue un faraón en extremo generoso y magnánimo que abrió los templos al culto “popular”. ¿Y esto qué tiene que ver con El Bautista… el de la cabeza cortada, y entregada al paganismo?. Os aseguro que no es Rock and Roll bíblico de lo que escribo ahora mismo… ni de teoremas de tangentes… Por una estrecha puerta de las tierras bajas escocesas ingresé en mi orden y en el conocimiento de un círculo cósmico vertebrado por los ejes de cáncer-capricornio. Que tanto monta, monta tanto… La angosta puerta fue mi punto de partida a un profundo discernimiento del significado esotérico y ritualista de El Bautismo en la fe matemática y física. Hablo de las leyes de la dinámica universal, el fútbol, las armas, el amor y la fraternidad “universal” y la hermandad… ecléctica de nuestro ideario. Recoger las migas de pan… estudiarlas… y luego cocer vuestro propio chusco… yo no os voy a comprar el bollo que alimente espíritus ajenos. ¿Pero esto iba del Bautista, no?... Sí… y de Batman, Newton, Galileo… etc., etc., etc. Hasta el hombre del paleolítico, en la prehistoria del Ente Humano… sabía diferenciar la época del calor, de la época del frío… ese “derrotero” sideral de mirar al cielo en modo aprendiz... maravillado. Sabía que el Sol era fuente de luz y calor, soberano del planeta que sirvió de base para organizar la labor agrícola. ¿Qué bautiza esa alegoría humana infinita que es El Bautista?. Pues algo simple en su complejidad: El alma mortal de los Hombres en el alma inmortal de los dioses. O lo que es lo mismo: Juan en hebreo significa Gracia de Dios… El Constructor… El mismo Hombre en mayúsculas que crea… que modifica la Piedra… Que es Dios mismo. Sol… la misma sustancia estelar. Ra, Keops… La Pirámide y el ángulo.

La televisión… es nutritiva


La televisión… es nutritiva, y ahora… más que nunca. Veréis. Me hecho semiadicto… por odio, más que nada… a un reality de cocina. Un casting de concursantes “Perfesto”. Todas las semanas hay en la “parilla” de participantes: Un maricón con pluma. Sí. Un maricón con pluma… así, como lo digo. No un gay, ni un homosexual ni miembro del colectivo LGTB… ¡Un pedazo maricón con pluma!... pero, de esos… perros, perros. Y siempre, siempre, siempre… una típica tópica zorra zorrón verbenera que viste de Gucci poligonero. Puede haber algo más adictivo televisivamente hablando que mezclar el mundillo reality cocinillas con gente impresentable. Digo que la televisión es nutritiva… como en aquella canción de los Aviador Dro, porque quien no se resiste a las tres y media de la madrugada a una buena teletienda. A que te quieran vender una sartén mágica en la que nada se pega con chefs directamente sacados con su grasaza… y, su cachaza… de un jodido asador de Pancorbo, Burgos, paraíso rural. Que hay más nutricio en la tele de buena primera hora del día-noche que un canal de pelis a “cutrecascoporro”, así… to’junto… donde puedes ver ese cine quinqui de los 80 de Eloy de la Iglesia… y afines. Donde puedes maravillarte de una Ana Belén, sí… la cantautora… mostrando tus tetas planicie para goce zoofílico de un pastor alemán… o, ¿cuántas veces se puede resucitar al Torete para una trilogía macarrónica llamada Perros Callejeros?. Lo diré: Dos. Claro que si uno quiere a esas “horas intempestivas” telerealidad de la buena modificada genéticamente siempre puede ver el Canal 24 horas de Televisión Española, que es como un circo de tres pistas con cinco detectives privados de los de Mickey Spillane. Porque hace falta ser un puto Mike Hammer to’viril, únicamente… para entender los “pronósticos” del tiempo… atmosférico.
Bueno… pongámonos en modo Phillip Marlowe… uno siempre puede perder el tiempo visualizando en la medianoche a media docena de monges gritándose unos a otros durante más de dos horas y media soplapolleces sobre fútbol, y "otros" aledaños. De verdad de la buena, que jamás sospeché que el balompié diera para tanto… y entretener, a tanto idiota… pagado… y sin pagar. ¡Qué iluso he sido toda mi vida creyendo que un partido dura noventa minutos!, que ya de por sí, es todo un mundo. A que va a ser cierto que las teletiendas son la salsa brava de las madrugadas televisivas. Tiremos, a ver las ofertas: Escobilla “limpiatodo” de plastiquete fino… unas tijeras para supermanitas del bricolaje que lo mismo te cortan la manga riega que unos muslos de pollo asado… Me quedo como el Banco de Santander, ¡no doy crédito!. Y hago mis rogativas al Señor post-Semana Santa… por Dios, o por Dior… o por quien sea… que a los participantes del programa Supervivientes… ¡No los traigan de vuelta a España!. Es más, llévense Telecinco a Honduras… y quédense allí emitiendo. Ah… sólo una cosita más… una reflexión, una pregunta al aire… ¿Y todavía nos preguntamos por qué en España se vota al Partido Popular en masa… viendo los shares televisivos de éste país?. Viendo la “parrilla” y a los “profesionales” de la información de Antena Estrés. No sé, no sé… a lo peor la televisión de madrugada no es tan mala… a lo, execrable… puede que hasta sea nutritiva. Otra ración de “sartenes mágicas”, por favor. Porque francamente, puestos a ver timos… mejor los de la tele que Rajoy.

¿Qué es la Masonería? (Versión Ghillie)


¿Qué es la Masonería?. (Versión Ghillie) Lo diré: ¡Aburrimiento!... Mucho aburrimiento. Estoy aburrido de los listos. Estoy aburrido de los deportistas de última hora pasados ya los cuarenta… y sus picos… Estoy aburrido de los padres ejemplares, y de algunos ejemplares, que van de padres… Fundamentalmente, me aburre la imbecilidad ajena… porque uno, vive de puta madre con la propia… y me aburre, pero muchísimo, muchísimo… todos esos que son tan tontos de baba que no se creen lo tontos que son… y se creen algo. Vivo rodeado de gilipollas, es el sino de mi vida… porque cuando eres un “perfecto” gilipollas, como es un servidor de ustedes, que se te peguen los soplapollas más villanos e infames del puto universo judeocristiano es lo “normal”. Pero todas mis gilipolleces cumplen su función en tiempo y espacio. Y se preguntarán, si leen esto por error u omisión, concienzudamente… o, de pasada… que tiene que ver la pregunta: ¿Qué es la Masonería?... (Versión Ghillie) con todo éste despotrique aparentemente sin sentido. ¡Pues mucho!. Primero: Sobran los listos, los títulos, los encabezamientos, las realezas, los doctores… y, los “doctorados de oficio”.  (Los maestrillos de obra dieron un golpe certero y fatal a la Masonería) Segundo: Así te tachen de iluminado, loco, excéntrico, follacabras, “anormal” con y sin comillas… o, cantamañanas… los que te tilden de tales dones, no son simples gilipollas… además, son unos jodidos esclavos de sus miserias, y sus “genios” diminutos. Tercero: Siempre, siempre, siempre… esconde la verdad genuina: Tus apellidos tan antiguos, contados y únicos… que se perderán en los siglos, tu línea de sangre engendrada… hasta si cagas de pie con tu pulcro y apolíneo culo carpeta. Pump it!.
Pues sí. ¿Qué es la Masonería?. (En la “diversa” Versión Ghillie) Lo diré: ¡Aburrimiento!... Y, mucho aburrimiento. Y ahora vamos a desContar mentiras tralará: Juntemos escoceses del Clan Cameron de Erracht con Douglas… (Ancient… and drunk) Naide es perfesto. Situemos a una joven y liberta Agnes Brenda Lopéz de… Douglas de los Borders… frente a la costa batida por los vientos tan nuestros… tan suyos… Sí, ya lo sé… ¡Aburrimiento!. Y no saber nada… Shhhh… (Falta alguna “h”…) Mi perro se ha sentado por fin a mis pies, y ha dejado de llorar. Es un buen lobo blanco. Ningún buen 33 escocés tiene… y démosle caña al agua… of the life. Si me lees y no entiendes… me la suda. Si lo lees buscando… orígenes… que te den… Es sólo para ti… Así. Pero al grano… ¿Qué es la Masonería?... (Versión Ghillie…) Lo diré en cuatro direcciones que únicamente a tres mujeres incumben. (Iniciales: A.J.A.) N.O.R.T.E.: La Humildad. S.U.R.: La Belleza. E.S.T.E.: El Plano Existencial, ALGDGADU… O.E.S.T.E.: La Muerte. Yo ya estoy muerto… pero mis “chicas”, no. Un servidor de ustedes vale más muerto que vivo, pero a esos “benditos” gilipollas que con frecuencia me rodean más de lo que quisiera no les incumbe… porque no tienen ni “arte” ni parte en ésta vieja leyenda aun palpitante… Contar a los necios que es éste umbral cosmogónico… ¡Qué se jodan!. El ghillie ha operado bien. ¿Qué es la Masonería?. Ya he vivido demasiado tiempo entre los hombres… y, las mujeres… para dar más explicaciones, al menos hoy. La Familia… con política, y sin ella. Y el tiempo corre y chirría, como mis dolores… La Medicina es para los villanos… Los abogados, para los avaros… La soldadesca… debe morir silente y marcial. Y a cubrirse…