Será el maldito karma. ¡Y qué siempre tiene que haber
algún gilipollas!... Dicen que el 18 de abril de 2.018 se nos viene encima el
fin del mundo… o, algo parecido… ¡pues vale!. EE.UU., Francia y Reino Unido han
bombardeado Siria… y Rusia se ha mosqueado… ¡Y qué!. ¡Qué pasa!. Que va a
pasar… ¡La Tercera Guerra Mundial!. ¡Ya era hora!. Será un… ¡Manolo!, ¡que se
te quema el coche!. O un… ¿papa, mañana tengo cole?. Pues, bueno… ¿y qué?. Que
la Guerra Fría ha vuelto… Revolution is coming!. Los concursantes de
Supervivientes… se quedan colgados en Honduras… y Telecinco, emitiendo música
militar al ritmo del Despacito. ¿Sabéis qué pienso?... Que en algún lugar hay
un algoritmo trabajando para intercambiar piezas en el tablero del Gran Ajedrez
Mundial… peones, y peonaje, en permuta. Siria por Corea del Norte. Dictador por
dictador… Bashar al Asad, por ese bebé “semiidiota”, y sobrealimentado, que es
Kim Jong-un. Pero no pasa nada… aquí, al personal le preocupa… que si hay una
bandera republicana aquí… o, una soplapollez de Rajoy allá… ¡No pasa nothing!.
El Ex-director del F.B.I. Comey valora al Presidente Trump como un "hombre sin
ética y desconectado de la verdad y de los valores institucionales"… y la
América blanca y supremacista pasa de todo… como en España, pasa de todo… el
facherío arcaizante que palmea feliz y rampante el fin del Estado del
Bienestar, y se cuestiona aun porque hay que volar desde sus cimientos El Valle
de los Caídos. Y no es cuestión de un Trump o veinte, treinta “rajoises”… o mil
teresitas “mais”… ¡Siempre tiene que haber algún gilipollas!.
Me aburre ya lo del Master of The
Universe de la Cifu. Me jode la de papaítos refachas y cantamañanas que no ven
como se van a comer mojones como celemines de grandes para pagar la universidad
de sus hijos, mientras los “hijos” de puta que han “ayudado” a poner al cargo
de las instituciones se ríen de ellos y les mean en la puta cara… ¡Pues qué les
den por el ass!... El jodido He-man no va a venir en su socorro. Claro que eso
tampoco importa. Quizás sea hora ya, como dije antes… de la Tercera Guerra
Mundial. Ojalá les pille a tantos pimpollos reventones como hay sueltos por ahí
ésta en un centro comercial de rebajas o en plena Feria de Abril, de rebujitos.
Pero… ironicemos… ¿Querrá la Madre Rusia de Putin… y sus “putinas”, quedarse sin Mundial de Fútbol?. Al final,
resulta que todo es cuestión de pelotas. Las que le faltan al postfranquismo
políticamente analfabeto 3.0 español… o, las que le sobran al macho alfa Trump…
que los tiene cuadrados. En fin Manolo… que no se te va a quemar el coche por
mor y causalidad de la Tercera Guerra Mundial, y vas a poder ir al cuartelillo
a ponerte el terno de picoleto de luxe rejoneador. Y el lunes habrá cole… y
maestrillas catetas enseñando el nuevo ideario de una España Democrática,
Grande y Libre, a una nueva generación de pollitos listos para ser
convenientemente anestesiados. Happy sunday, little fuckers of the great spanish's family. The banana's unloaded.