La coexistencia de cientos de canales de
televisión de mierda hace que a veces por pura casualidad emitan una de esas
películas a la hora del almuerzo tardío que son auténticas “joyas” de la
historia del séptimo arte como El Castillo de Fu Manchú de Jesús “Jess” Franco.
(Que ni ansiándola fui capaz de ver sin una mieja de zapping, por aquello de
salvar neuronaje entre bocado y bocado, y sorbejo de agua para tragar el
empacho) Una coproducción entre Alemania-España-Italia-Reino
Unido-Liechtenstein tan mala, tan serie B tirando a Y, X… Zzzzz… que es una
genuina “obra maestra”. Y localizada en Estambul y alrededores, lo que puede
hacer que se libre un tiroteo entre esbirros del chino malo, a la sazón
Christopher Lee, con la mafia turca en pleno Parque Güell barcelonés… y ya se
sabe que los turcos son turcos porque todos llevan tarbush y miran con ojos de
ser sospechosos del paisanaje “erdogánmico”… todos ellos, sin faltar uno sólo. ¡Qué
tiroteos, qué plástica!. Ni una bala saliendo de la metralleta de la chica que
dirige a los turcos… ¿o es a los chinos?... ¡yo qué sé!... Primeros planos en
los que casi se desnuca la hembra maquillada de furcia sesentera entre efectos
de sonido de disparos perdiceros dándolo todo… ¡Qué entrega, qué énfasis!. ¡Qué argumento peliculero
qué ni De Guindos!. Fu Manchú está desarrollando una peligrosísima máquina
capaz de helar las aguas con la ayuda del Profesor Heracles, un clon de
Chiquito de la Calzada, o del propio Ministro de Economía después de tapiñarse
seis platos de fabada Litoral… Del resto no me entere muy bien. Que si ingleses
pescando en Vilanova i la Geltrú o dando el callo policial en Scotland Yard. Me
recordó la política española, especialmente una escena en que un grupo de
turcos, que se sabe que son turcos por su fez suben por una escalera con
barandilla de madera castellana para matar a un almohecin que llama a la
oración desde los escalones. ¡Qué muere, qué manera de retorcerse el gaché!. Tardo
más tiempo en palmarla, que el Gran Ex Soria en dimitirlo todo. Y Rajoy ya… en
“irsus apartarsus” con Rita La Cantaora… ya sabéis, La Vieja del Visillo pepero.
¡Qué eso sí qué es cine X!. X, Y… y Zzzzz.
Después
de semejante viaje psicotrópico quien se pone a poner oreja y entendederas a lo
de la “política” club de la comedia que se trae aquí el facherío progubernamental.
Tienen más credibilidad las mazmorras de cartón piedra del Palacio de las mil
torturas perreras de Fu Manchú que cualquier comisión del Congreso de los
Diputados. Da menos miedo la hija del propio Fu Manchú con su Master en
Asesinato y su curso CCC de Kung Fu avanzado que Celia Villalobos dando una
“rueder de prenser improviser” en un pasillo del edificio de los leones del
Paseo de los “Diputakrakers”. Vamos lo que quiero decir con todo éste rollo que
llevo escrito hasta ahora es que estoy de lo de los pactismos y la formación de
gobierno, y el marketing de cómo librar a los mil corruptos de España de ir
derechitos a Villacandado… hasta los cojones. Y que antes me veo una de Fu
Manchú, o Fu Manpipa, que more de Alí el Tonto de Baba y los forty de GTA
Gürtel. Y eso que venía con ansia “escritorial” entre unas comillas king size
de dar chapa del Libro Blanco de la Masonería, o mejor dicho: Del Libro de
hojas en blanco perfectamente delineadas de la Masonería. Mañana tal vez le de
gusto al gatillo de la tecla impune. Pues en ésta hora de madrugada y
teletiendas televisivas tengo la mente para pocas hóspitas y órdigas. Ando hiperbóreo
al tuntún y el runrún entre las ruinas de ésta España de Fu Manchú Rajoy y sus
ninjas de bajo coste del Eje del Mal Morenés-Fernández Díaz. Con esa hija del
propio Fu Manchú que vendría a ser El Comisario Marhuenda, y la mafia turca que
se sabe que es turca porque lleva tarbush del resto de la Prensa del Movimiento
Sempiterno. En fin, España es como esas malas películas del oeste que no
westerns que ponen al carrocerío machista patrio viejuno antes de los toros en
algunos canales de TV autonómicos. La España que embiste precisa
retroalimentarse. Ayer una de Fu Manchú, anteayer Doctor Zhivago… el otro día
en la segunda cadena estatal Sin novedad en El Alcázar… si hoy me cascan una de
La Momia me creo que Franco “El Chungo”, no Jess Franco, ha resucitado… y me
autoexilio en Camboya cosiendo para Adidas gratis.