Las artes verbénicas ya no engañan
a nadie. Ni a Dios… Ni mucho menos, a los verbenitas. Y es que hay demasiado
torturador de pinceles, cuerdas vocales, fotografías y video que pretende pasar
por tarantiniano cuando sólo… es… tontorrontonto en simple mente. Es lo que se
presupone pasa en una sociedad aniquilada, cuando el talento se "presupone"… que
lo que cuenta es la apariencia de belleza, y la competencia ante los juicios
nublados. Y sé de que hablo, para mi desgracia algunas cosas he vivido como
hostias en el cielo de la boca surgidas del averno de la creación inspiradora
humana, de algunas enseñanzas culturales me he empapado, sin tener que
“tirarme”… literalmente, a la piscina enfangada… algunas mamarrachadas, y extravagancias,
he visto germinar y hasta florecer de la gran puta madre pedagógico-ilustrada
de todos los prodigios. Porque cuando se dice que algo es poesía visual… o,
entropía cinematográfica… huelo el cuesco sin visualizar la maldita factura. Se
mama la tragedia, y se ve el tergal… y, la cretona. Y que en cinco años o menos
se tiene que ir ya pasando a buscar tejido y escote para el vestido de candidatura
al Goya como quien dice a Presentador de los premios Neox fan awards, o Cuarenta
Principales. Si algo sobran en el Mundo Festividad y regocijo “artístico” son
trovadores núbiles, rapsodas viejunos, juglares de Nikon, pintamonas
acuarelistas y cineastas, en dos palabras… de cine y asta. Pues “hasta”… los
cojones… puede acabar uno, de “cortos”… pero que, muy cortos… El panorama
cultural es absolutamente desolador. No es que haya ejemplos a centenares de
grupos y solistas que se queman tan rápido en la hoguera de las vanidades de la
escena “indie”, (el termino “independiente” está definitivamente quemado) ni
que no resistan el “test del tiempo”… es que directamente salen para morir en
un minutito sin gloria que no interesa ni al comercial al que alquilaron la
batería.
Cierta
culturalidad de like’s pics and sounds of breakfast… son pedazos de mierda “didáctica”
para rellenar minutaje de camuflaje gris urban style de madrugada en la 2. Aburren
a las ovejas. Pregunta, con su subpregunta incorporada: ¿Por qué algunos no se cortan una oreja como Van Gogh… o las dos,
directamente?; sin entrar ya en el Universo Performance, que entonces nos
podemos cortar las venas con un cuchillo de plástico verdaderamente alienados... Años de mi
infancia pasados en compañía de gentíos con doctorados de "arte" frente a la obra de
Jheronimus van Aken en El Prado de los claroscuros del mismo Velázquez, para
que ahora en mi ocaso postcognoscitivo cualquier driedshit embadurnador de esferificaciones acrílicas en spray sobre
espuma de caballetes me cuente del jodido maestro barroco Harmenszoon van Rijn,
versus la luz de Sorolla… ¡¡¡Me pueden comer, pero mucho... mucho, toda la maldita… !!!. Y porque no
hablar del Tito Rembrandt, ¿verdad?... valga la jerga y su excentricidad. En
fin, hay cosas en las que no merece la pena de gastar saliva inútilmente,
porque tal vez un día falte para salpicar más y nueva basura que al ritmo que
la humanidad quema neuronaje como combustibles fósiles… está el patio que no
veas: Christo Vladimirov Javacheff, es el puto Leonardo. Y del peor cine
español de los últimos tiempos que debiéramos decir… de Crebinsky de Enrique
Otero, por ejemplo… si no la habéis visto no os culpo, antes me meto una sesión
doble Lars von Trier en vena. O Dispongo de barcos, del mismo año 2.010, de
Juan Cavestany… por lo menos es corta… No sí... probamente, no me asista la razón
en lo que escribo, pero es pensar en niños de 17 años, cantantes… “artistas” ya
perfectamente vertebrados… poco menos que mozarts con su propia biografía "poco
menos" que escrita de su puño y letra... y entrarme la parálisis, y mearme del
propio descojone. Es lo que pasa hoy por hoy que los grandes dinosaurios del
rock, son “todos”, “Illuminatis”… hermanos.